Пегас – не окурок, Пегас – как полёт,
Мордастый, жопастый и гадит он много.
Какая поэзия может быть
От гада, змеюкой Горгоной, рождённым.
Ну, конь, ну, копыта, ну, длинный хвост,
Но это ведь же не причина для стиха.
Смешная история, деньги дав в рост,
От не хера делать забили психа.
Копыта, расшибшие мозг у него,
Поэты стихами слегка восхваляют.
А где же свобода, а где же мечта?
Где у поэта глаза прозревают?
Ах, бедный, несчастный Беллерофонт,
Мечтавший небес достичь на Пегасе.
Туда долететь, малины поесть
И жизнь идиота дожить на Парнасе.
Алёна не дурой, а умной была,
Братишке не зря говорила:
Копытце Пегаса совсем не мечта
И много там дряни природа налила.
Не пей из следов ты, Пегаса, дружок,
Коль хочешь стихами из мрака прорваться.
А если напьёшься, смотри, пастушок,
Свиньёю в грязюке ты будешь валяться.
179. Ах, Пегас...
© Copyright: Валентин Лапушкин Никодим, 2014
Свидетельство о публикации №114120501405
Свидетельство о публикации №114120501405
Рецензии