Размышления вслух о поэзии -венок сонетов-

1.

Замыслив поэтический венок,
Чти строго все терцеты, все катрены,
Весь чёткий строй рифмующихся строк -
В сонете, помни, правила священны.

Начнётся всё, как заданный урок,
Но без фундамента не строят стены.
Без плана вырежешь всего свисток.
Что звуки нот без стройной кантилены?

Твой труд – дыханье, а не тяжкий груз.
Что в пестряди словесного улова?
Причуды высыхающих медуз?

Искусственность метафор бестолкова.
Но если ты слуга прекрасных муз,
Не говори надуманного слова.


2.

Не говори надуманного слова,
Метафоры распятой жалок стон.
Так пригвождённая к двери подкова
Не льёт обещанного счастья звон.

Иль тень, что так мучительно лилова -
Её, читатель, представляешь тон?
Фантазия – священная корова,
Но деланность, – скорее, моветон.

Цветок тяжёлый годен для букета,
Излишество, конечно, не порок,
Но пусть в венке играет больше света.

Как мил в сплетении простой вьюнок!
Сомкнитесь же легко трудом поэта
Сонета строки, как к цветку цветок.

 
3.

Сонета строки, как к цветку цветок,
Узором рифмы свяжутся любовно.
И, слово к слову, медленный поток
Качнётся там, где всё ещё условно.

Так на картине, за мазком мазок,
Вдруг задний план едва проступит, словно
Рассветной негой залитый восток
Пока ещё дыханье утра ровно.

Но с каждым шагом контуры ясней.
Твой замысел принять канва готова.
Насыщеннее звуки и сильней.

Забудешь ты, что правило сурово,
Труды, как сны самозабвенных дней,
Сплетутся силой творческого зова.


4.

Сплетутся силой творческого зова
Все образы духовной чистоты,
Как ясный отзвук века золотого,
Куда как в детство ускользаешь ты.

Где он, наивный романтизм былого?
Пылятся тихо книжные листы,
Лелея семя доброго, живого,
Естественного чувства красоты.

Но дух взрослеет в каждом человеке,
И мелят всё в серебряный песок
Иные "Капулетти" и "Монтекки".

Но новый пробивается росток
В ином, каком-то пластиковом веке, –
Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк.

 
5.

Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк,
Но ты не веришь этим предрассудкам.
Ведь перед сном терзает мысль висок,
И всё в тебе живёт лишь нервом чутким.

Нет, рано, рано подводить итог,
Ещё ты гимн слагаешь незабудкам.
Не отзвенит поэзии звонок,
Пока ты предан вдохновлённым суткам.

Ещё поэзия в тебе жива.
Ещё симптомы не страшат больного.
Ещё ты в ритме пестуешь слова.

И не из побуждения дурного
Пусть кто-то бросит мысль на жернова,
Что в словотворчестве ничто не ново.


6.

Что в словотворчестве ничто не ново,
Приемлет тот, кто не способен сам
Сказать своё. Не может он грозово
Отдать свой дух разъятым небесам.

Теперь поэтов не лишают крова,
В безвыходности не предложат вам
Ни на дуэль, ни в петлю – всё медово,
Но не звенеть от ветра парусам.

Пусть с языком  не всё благополучно,
(Неужто в прошлом Пушкин, Фет и Блок?)
И всё труднее высказаться звучно,

И пусть поэт с поэтом одинок,
Я утверждаю, пусть и не научно:
Поэзия – духовности исток.

 
7.

Поэзия – духовности исток,
Так не роняй в неё словесный пепел,
Безликость мысли, неуклюжий слог, –
Пусть будет чист исток, и свеж, и светел.

Бумага стерпит кляксу и плевок,
И сказанное всё подхватит ветер.
Не станет свитком всякий завиток.
За строчку каждую поэт в ответе.

Искусство слова – не для баловства
Не для неряхи, не для сквернослова.
В нём есть своя игривость естества.

Поэзия – есть красота простого,
Беспечность творческого мастерства,
Стихия языка, его основа.


8.

Стихия языка, его основа
Со словом своенравна и вольна.
И как многострадального Иова
Пытает слово временем она.

Поэт слова перебирает снова,
А слово вольно также как волна.
Исконный смысл хранят слова "ab ovo",
Но и его скрывают времена.

Пока огонь Парнаса не потух,
Пока ты ловишь музыку капели,
Слова послушны тем, в ком чуток слух.

Пока душа и ум не оскудели,
Слова таят огонь святилищ двух,
Меж разумом и чувствами качели.


9.

Меж разумом и чувствами качели –
Стихи – есть сопредельность двух миров.
О, сколько в них до нас сказать сумели!
О, сколько в них ты сам сказать готов!

Но не спеши! Попробуй в самом деле
Послушать музыку чужих стихов.
В привычку взять: один день на неделе
Читать всю ночь до первых петухов.

Читай же тех, кто не включён в программы
(Такой вот поэтический досуг,
Такой вот ход, – совсем не для рекламы).

В итоге ты почувствуешь, мой друг:
Незримо, будто по законам драмы
Стихи овладевают нами вдруг.


10.

Стихи овладевают нами вдруг,
Приоткрывая всё, что в них сокрыто.
Ведёт нерукотворный виадук
Всё дальше от "разбитого корыта".

От слабых стихотворческих потуг,
В которых столько времени убито,
К азам и дальше – к тонкостям наук
Сопровождает собственная свита.

Но всё равно ты – вечный ученик.
И где пересекутся параллели,
Как истины, ещё ты не постиг.

Лишь сознаёшь: тобою овладели
Стихи на краткий или долгий миг
С младенческой до смертной колыбели.

 
11.

С младенческой до смертной колыбели
Мы делаем шаги из темноты.
Хотим понять, как сквозь небес кудели
Нить света ангел тянет с высоты.

Как купола восходят от купели,
Как из гнетущей душу немоты
Рождается мольба виолончели,
И как из солнц рождаются кресты.

О многом человечество забыло,
Что ж, памяти неизлечим недуг.
Но живо пламя творческого пыла.

Мы слово пробуем на ритм, на звук,
И пусть до нас уже всё это было, –
Извечен искус словотворных фуг.


12.

Извечен искус словотворных фуг.
И мы, увы, его не избежали,
Когда под бременем сердечных мук
С пером неровно над листом дышали.

Пусть в беге лет менялось всё вокруг,
Пусть много раз товары дорожали, -
Амур не спал, не ослаблял свой лук,
Всё чертим мы любовные скрижали.

Всё теребим заветное перо
В пылу великодушной канители,
Как не теряющий надежд Пьеро.

И пусть в словах кругом сквозят метели,
Мы продолжаем в них вдыхать добро,
Пока уста совсем не онемели.

 
13.

Пока уста совсем не онемели,
Ты пишешь, главных не решив проблем:
Кто ты – поэт иль просто член артели?
Что будет, если не писать совсем?

Представить страшно! Нет, нет! Неужели
Друзьям, знакомым, даже близким всем
Все наши вирши – как коньки в апреле?
И их не переубедить ни чем!

Так, деловым не принятые клиром,
Слагающие все труды в сундук,
Смешную дань спешим воздать кумирам.

Из душ гоня сомнений долгий звук,
Овладевая будто целым миром,
Мы входим в слов сплетающийся круг.


14.

Мы входим в слов сплетающийся круг,
Как в храм. Но таинство стиха не скоро.
Ещё не пройдены врата разлук,
Потерь, тоски, душевного раздора.

Но всё отчётливее сердца стук,
Возвышенней духовная опора,
И трепет песни поднебесных слуг
Ясней звучит на галерее хора.

А ты - поэт. Вся мысль твоя в дороге.
Среди бескрайности мирских дорог
Нигде не видимы твои чертоги.

Вот и распутан дум моих клубок -
О чём не передумаешь в итоге,
Замыслив поэтический венок.


15.

Замыслив поэтический венок,
Не говори надуманного слова.
Сонета строки, как к цветку цветок,
Сплетутся силой творческого зова.

Пусть кто-то скажет: срок стихов истёк,
Что в словотворчестве ничто не ново.
Поэзия – духовности исток.
Стихия языка, его основа.

Меж разумом и чувствами качели, -
Стихи овладевают нами вдруг
С младенческой до смертной колыбели.

Извечен искус словотворных фуг.
Пока уста совсем не онемели,
Мы входим в слов сплетающийся круг.