Шкурка

* * *

Ты дышишь в подушку.
Так душно душе.
Слова-побирушки, -
Сплошное клише.
Твой шепот не слышен,
Твой крик – невесом.
Сливаются крыши
Над городом в сон.
А сон, словно купол,
Накрыл глухотой,
Фарфоровых кукол,
Солдатиков строй,
Медведей из плюша,
И зайцев косых…

Да что же так душно?!
Как будто под дых
Ударило время.
Набат-циферблат.
Тягуче по вене
Кровь проклятых дат
Течет. Что ж так душно?
Скажи мне, душа.

Ты дышишь в подушку.
Для всех - не дыша...


* * *

Тебе и небо съёжится в овчинку,
Когда души последний уголок,
Пожав плечами, не возьмёт в починку
Скорняк небесный по прозванью Бог.

Всё промелькнёт, как миг предельно краткий,
И рухнет прямо в мертвенную тень,
Где места нет для маленькой заплатки,
Чтоб протянуть ещё хотя бы день.

Судьбы твоей изношенная шкурка
Дотлеет во вселенском камельке,
И жизнь померкнет гаснущим окурком,
Зажатым в костенеющей руке...

(С) 2012-2014