Другого он не любит хлеба...

Аорты пульс мерцает стонно,
И льёт, и льёт из сердца боль,
Слезой солёной и стозвонной
Шрапнелит душу в карамболь.
Ещё вчера сияло солнце,
Сегодня мрак на сердца донце,
Из тишины лишь чья-то тень
Наводит тени на плетень.
И шёпот мёрзлый и холодный
Змеёю точится как лёд,
Не смел чтоб к звёздам взмыть в полёт
Чтоб оставался дух голодным.

Так тяжек тот безмолвья гнёт,
Тревоги мрачные что льёт.

И вдруг из дроби барабанной
Взлетает гордый духа Птиц,
Дышать не может он карманным,
Он дышит пламенем зарниц:
Неистов кровию багряной,
Клюв светом истин осиянный,
Смертям летает вопреки,
Преград отринув все штыки.
Привык вкушать он тайны неба,
Сметая пыли пелену,
Целуя солнце и луну,
Другого он не любит хлеба.

Испив от тайн зари слезу,
В аорту капнет он росу
Томлёным семенем гармоний 
С цветочных нежностей симфоний
И боль с души уйдёт во мрак,
И стон покинет сердца стяг.
/Альбатрос/