Поэтические хроники

Это совместное стихосложение с соавтором А. Верном 

Нагибина - А. Верн  


О, просвещенья дух!
Взыскуя и скорбя,
Весь обратившись в слух,
Я так вошел во вкус,
Что вышел из себя,
И вот, не дую в ус.


Но верная строка,
Меня не предаёт
Вот выведет рука
Витые вензеля,
Где будут жар и лёд,
И небо, и земля..


Живу единым днём,
И ум мой не погас,
Чело горит огнём,
Когда пишу я стих,
И тихо ржёт Пегас
На виршествах моих.


_________________________



Нам откровение дано,
Но дальше собственного носа
Не видим. Манит лишь пустяк. .
Решаем главные вопросы,
А суть не выявим никак


И все же, кто такие “мы”?
Слепцы, бредущие по свету,
Вперед гонимые тоской,
В напрасных поисках ответа,
Полураздеты средь зимы,
Касаясь мыслей и предметов
Пытливо ищущей рукой.


Мы это мы. Как агнцы божьи,
Под небом сущим. Рождены
Для наполненья смыслом слова,
В своих суждениях вольны,
В миру мы заблуждаться можем,
А вслед, раскаянья полны,
Ошибки повторяем снова.



Но – состоялись. Мы посмели.
Во тьме не присмирели мы,
Идя на ощупь к главной цели
По бесконечному тоннелю,
Нас выводящему из тьмы.


Где на дорогах постиженья,
Свет угасал в закате дней,
Но нёс любовь и просветленье,
Он гас, чтобы войти в людей,
Являясь смыслом и прозреньем.


_______________________________


Уходит год не лучший и не худший,
Становится и странно и светло
А ты, мой друг, плутавший и заблудший
Склонил устало мудрое чело.
Ты сомневался, и слегка лукавил
Являл себе и свет, являл и тень,
Неся свой крест, Отца хулил и славил,
Благословлял вновь наступивший день,
Ожесточался сердцем, спал и видел
Во снах другой потусторонний мир.
Бог все простил. И он тебя не выдал.
Прости и ты, что был ему не мил.


_________________________________

Лихой возничий гонит колесницу
Под рёв безумной, алчущей толпы,
И сонные ростральные столпы,
В последний миг спешат посторониться,
Вдруг уловив горячий храп коней,
Его несущих к славе, или смерти.
А ветер воет, словно свищут черти,
И солнца шар становится красней,
В залив скатившись перезрелой сливой,
Изящно отразив игру теней,
Где отдыхает взор неприхотливый.
Столица погружается во тьму,
И в сумерках смыкаются ресницы
Пустынных улиц. Мнится или снится
Картина эта – сразу не пойму:
Что град Петра вопит плебеем Рима?
…Овал арены стал еще тесней –
Вокруг тебя – всё так непостижимо,
Как укрощенье клодтовых коней.