Дуэль

Вчера я прочитал стихотворение автора под ником "Поэтесса Хренова". Сразу скажу, она - поэтесса, но, на мой взгляд, совсем, не хренова! Тем не менее прочитанное мною стихотворение, меня задело. Мне стало обидно за нашего брата мужчину-поэта, как правило, отвергаемого государством, обществом и даже своими собратьями.Конечно, мы - не подарки, но женщинам на нас грех жаловаться. Только благодаря нам, в их жизнях случается что-то настоящее и заслуживающее внимания. Это, разумеется, при условии, если им попадается настоящий поэт, от Бога, а не от отца, перенёсшего тяжёлое венерическое заболевание.И я решил написать ответное стихотворение, дабы немного защитить
поэтов от поэтессы.

СТИХОТВОРЕНИЕ ПОЭТЕССЫ ХРЕНОВОЙ

Он мне сказал:
-Ты знаешь,я поэт.
-Ну вот-те-раз,- подумала,- попала.
Страшней поэта в мире зверя нет,
А я зверей достаточно видала.
Любитель заложить за воротник
И во хмелю -гигант глубокой мысли.
А на трезвяк -скукожился, поник,
Стихи закочевряжились и скисли.
Ещё, конечно, он любитель баб,
Кобель и сладострастник, это точно.
Своих страстишек беззащитный раб,
Сидит на этой теме очень прочно.
И с нервами, наверно, не лады,
Псих и истерик. Тоже мне, подарок.
Быть санитаркой психу нет нужды.
-Ступай-ка, друг, хоть ты и очень ярок.

Вздохнул печально и повел плечом:
-Как жаль,- сказал,- ты мне казалась близкой,
Ведь ты сама - поэт!
-Эй, ты о чём?!
Я не поэт!
Я - СЛОВОПОРТРЕТИСТКА!

МОЙ ОТВЕТ ЧЕМБЕРЛЕНУ... ОЙ, ПРОСТИТЕ, ПОЭТЕССЕ Х...

Страшней поэта зверя нет!
Дружить с поэтом – дело, связанное с риском –
так думает любой товаровед,
пока не встретит «словопортретистку»
и ею будет так изображён
во всей красе достоинств и привычек,
что будет сам собою поражён,
поняв, насколько не фотогеничен!
А что поэт? Подумаешь, он пьёт!
Зато, проспавшись, будет, как огурчик!
Рассольчику бадейку навернёт,
но вдруг поймёт, быть пьяным много лучше.
Мир предстаёт совсем в других цветах,
и даже «портретистка» не стервозна,
не то, что на трезвяк… когда в глазах
её огонь сверкает одиозный!
Его же надо как-то погасить…
стаканом водки, иль другою бабой,
чтоб от тоски-обиды откосить…
на баб, конечно, мы - поэты слабы!
Кому, вообще, вы, женщины, нужны?
Поэтам только, что живут страстями!
Да, мы – рабы страстей, а вы? А вы,
то с целлюлитом, то с костями,
то с логикою женскою своей,
от коей по стене бежать охота…
Поэт, он – лампа в миллион свечей,
он ищет, чтоб его включило что-то!