Матерь-нива… Хлеба все сжаты,
кулачки колосков разжаты –
как кормилицы грудь новина
возлегла на простор овина.
Белым хаткам не страшен голод:
коммуняцкий растаял холод –
впредь дубиной колхоз не ахнет,
свежим хлебушком сытно пахнет.
Вместо золота – всюду медно,
и по-прежнему в сёлах бедно,
да и гривны всё меньше значат, --
но наш путь к воскрешенью начат!
И хоть, с жаждою поглумиться,
продолжают жлобы ломиться
в наши «слуги», бежав из ада, –
нам такого добра ли надо? –
Лишь короста сердец коснётся –
мой народ ото сна проснётся:
там, придя неизбежно к тяме,
разберётся, святой, с чертями…
А полей оживёт раздолье
драгоценным подарком доле:
«С нами Бог!» – осенив крестами
рай, сменяется с ним местами…
Поле
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120402230
Свидетельство о публикации №114120402230
Рецензии