Истёрли в корни удела мою ржавеющую малость.
На позывные « Как дела», меня совсем уж не осталось.
Нас заряжали на Ура, мы отписались в злые строки,
Старорежимное дробя, сжигая матом синагоги.
Срываясь в вечное с петель, до предрассветного набата,
Меняя рифмы на портвейн, и в этом были бесноваты.
Нас перечитывают вслух, как приговоры прокуроров,
А мы в душе лелеем шлюх, под колыбельные миноры.
Под колыбельные миноры
© Copyright: Владимир Хикдиж, 2014
Свидетельство о публикации №114120410334
Свидетельство о публикации №114120410334
Рецензии