Милая, я Вами болен и более чем алкоголем!

я вновь тебе пишу издалека
в порыве рифм, сквозь омут интернета,
надеюсь, скажешь: - "милый мой", за это,
скорее – ничего, наверняка.

ты – далека, за тридевять границ.
ты – в тридесятом, ежели не дальше
и вот уже подкрались нотки фальши
ах, что б я сделал, если б не они...

вновь день за днем, дела, работа, дом,
похмелье, как любовница рассудка,
ласкает эго мне вторые сутки,
бубня, что пить - гоморра и содом.

а где-то там тебя ласкает дождь
и я, в воображении увязнув,
пытаюсь угадать иные связи
и, погружаюсь в истину и ложь.

мы разные с тобой... на два часа,
а если брать по карте – на пол мира.
ты - вся в объятьях северной пальмиры
дилеммы нет, лишь локти покусать.

и нас роднит твой стихотворный взбрык
где строчек вброс – рождение дуэта
и, как печально, любишь лишь за это,
иной не допуская нам игры...

коварна и прелестна... не моя...
и вновь бунтует, опьяненный разум
в безвыходности, развернешься разве,
а дальше что? но, тут не знаю я...