и рождаясь вновь, считать не учиться

/бумажные города/


люди/мысли/города -
нет ничего незаменимого.
это просто такая ужасная привычка у человека -
привычка болеть другими.
а чувства давно потеряли срок годности, тебя комкают/швыряют/бросают,
ты понимаешь, что вблизи всё уродливее.
и люди не спят по ночам, обнимая друг друга во снах,
мечтая когда-нибудь встретиться,
они иногда совсем не такие, какими ты их себе представлял,
осознают по отдельности то, что ничего не изменится.

и человек, который пришел и стал твоим теплым снегом,
все равно под новым солнцем* для тебя уже холодным растает..
он будет плакать, превращаясь в весенние мокрые лужи,
зная, что постепенно его забывают.

а ошибся ли ты, увидев в человеке что-то хорошее,
смотря на него своим красочным миром, своими глазами?
или ошибся лишь он?..
ведь уходя, унизив кого-то,
униженными остаемся только мы сами.

скажи, научился ли ты умело и красиво терять?
только терять тебе особо некого/нечего,
и повернувшись спиной, ничего не сказать,
улыбнуться и не пойти на встречную.
забыть себя в книгах, теоремах и цифрах,
до тошноты быть прилежным стремиться,
но почему-то так и не стать счастливым?

и рождаясь вновь,
если у меня был бы шанс -
я никогда бы больше считать не училась




новое солнце* - олицетворение другого человека.