(ниже прожиточного минимума)
Ходил я, обувку нежа
опилками из манежа, --
что прямо шёл – лишь казалось:
ареною оказалось
то, где, семеня по кругу,
смешил, дураком, округу –
мол, щёки прикольно пыжил,
весною готовил лыжи,
чтоб их поломать зимою.
Всё будней хлебал помои,
улыбкой начальство тешил
и флаг к Первомаю вешал.
На стук открывавший двери,
врагам как друзьям поверил:
доверившись их решенью,
расстрелянной стал мишенью.
По кругу судьба носила –
сквозь стружки сочилась сила:
слабела резьба на гайке,
и ключ уступил нагайке
своё право только вправо
подтягивать долю браво, –
и старость к корыту хлева
меня потащила – влево, --
там, вместо былой ботвиньи,
доесть, что не съели свиньи…
Сатира ли, чёрный юмор, –
но жив я пока, не умер…
Пенсионер
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120302891
Свидетельство о публикации №114120302891
Рецензии
