Живу век на пожарища золе,
всё кашляю – надсадно так, до хрипа.
Моё тут место на большой земле,
ослабленному словно после гриппа.
Печально здесь – и не растут цветы,
а явь прыщава, девка-недотрога,
да годы в счастье крепко не свиты…
И три дороги прямо у порога.
«Пойди по мне, – витийствует одна, –
спеши к любви, не сможешь с курса сбиться.
Надежду, впрочем, не допей до дна:
любовь не встретишь – хоть посмей влюбиться».
Погромче голос каменный другой:
«Не верь ты первой – лучшая вторая:
со мной взлетишь до цели дорогой –
туда, где отопрут ворота рая…»
А третья – та, в колдобинах – молчит,
удобней не пытается казаться,
не зазывает жестом, не ловчит –
но что-то заставляет с ней связаться:
она как я себя не бережёт –
рвёт полотно души на сто холстинок.
– Пускай нас время вместе в срок сожжёт,
до пепла чёрных в небесах пластинок…
Моя дорога
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120302849
Свидетельство о публикации №114120302849
Рецензии