Почти год не писала тебе стихов.
Вряд ли что-то имело значение, кроме снов.
Мы не стали чем-то, чем нам никогда не стать.
Хотя песни наши светлее, чем гладь листа,
Темнеют улицы, где ты идёшь и где плачу я,
И не нужно рук, чтоб, как раньше, тебя обнять.
Ты, как добрый бог, подарил мне большой покой.
Внеземные связи пусть останутся за чертой.
Или - за тобой.
Только пой.
Это важно. Я хочу, чтоб ты пел.
Светлячки рождены всем сиять в темноте.
Если я пропаду в грубом мире, где ложь,
Буду знать, что ты есть, и ты где-то поёшь.
Я люблю тебя всё же, и что же с того.
Здесь ты солнцем встаёшь за моею спиной,
Здесь, где город бесцветно немой, дом - не мой.
Только будь, не как я, -
Возвращайся домой.
Песни каждой весны я тебе завещаю.
Я ещё напишу.
Жаль, что не обещаю.
Почти год
© Copyright: Ната Котовская, 2014
Свидетельство о публикации №114120200997
Свидетельство о публикации №114120200997
Рецензии