Над Нью-Йорком дождь,
как в Питере...
С океана сыростью
пахнет.
Мы несемся по ветру
к Спасителю,
И кладем свою шею
на плаху.
Мы восходим на высь
эшафота
И не мросим ни мук,
ни спасенья...
Нас Нью-Йорк похоронит
в субботу,
А в Москве будет день -
воскресенье...
Но в холодной земле
заграничной,
Как в утробе приемной
матери,
Будет сниться мне вечер
столичный
И полей васильковые
скатерти.
Дождь над Нью-Йорком
© Copyright: Анна Владимировна Чаплыгина, 2014
Свидетельство о публикации №114120205825
Свидетельство о публикации №114120205825
Рецензии