Палаты в чаду факелов

Сон мой враг,
Он всегда уступает совести,
И она просыпается в ночь.
Я искал философский камень,
В фолиантах алхимиков и колдунов.
Я руками столько пород перетер,
Не нашел.
То ли мне не те схемы дали,
То ли он летучий собой.
И смотрю на свои ладони,
Они в крови,
Но ведь я не убил никого,
А ведь мысль-то материальна.
Иллюзии сброшены маски,
Убил или не убил?
Физически или памятью,
Выбросив даже из снов.
Сон мой враг,
Возвращает былые образы,
Воплощая их в явь среды,
И в середину празднества,
Брызнут из бокалов вин.
И сразу ты уже в ярости,
Бокал на паркет летит,
И непременно гадости,
Ты друзьям говоришь.
И сидит на троне,
Во главе стола,
Задумчивый старикан,
И руки ладонями вверх,
Повернув,
Ищешь удачи час.
Нескоро гости праздные,
Разбредутся по сундукам,
Погаснут факелы в зале,
Еще недолго они чадят,
И с последним дымком потухнут.
Лишь виновник сего торжества,
Черной тенью в светлеющей зале,
Опирается бородой,
На клюку посеребрянной стали.
В этом свете восходящей звезды,
Его руки ладонями крови,
Полны,
Он за голову схватится,
Волосы в крови,
Вытирает руками,
Руки в крови.
Набалдашник клюки,
Посеребрянной стали тяжел,
И не знает жалости.
Сон никак не идет,
Совесть в оборот берет,
И клонится ниц голова,
Наступает иллюзия сна.

Я.Ко.В…     2-12-2014г