Кто-то поймет

Всю жизнь я буду во флаконе:
Стоять на распутье трех дорог.
Забыться, жить не зная горя
Ненавидеть всех, проклиная народ.
Слушать, как капает кровь
И игла вонзается в тело
Или может, греть руки,
Что будто бы лед
Не находят нужное дело.
Или зарыться в пыльном архиве
В тишине, и не видеть народ
Тихо хранить любовь к своим книгам
Кажется, никто не поймет.
Хотя можно и дальше держаться,
И жить по стандарту, все как у всех
Не отрываться, гнуть свою спину
Не ожидая успех.
Что же милее
И что же смогу
Черт его знает, вот честно
Стою пока на  берегу
Ломаю с треском землю.
А может быть все же, ночью и знать!
Кого и когда подстрелили
И бинтами орудовать, их покорять
Мирно убирая за ними.
Или зарыться в глубь тишины, где-нибудь
Стать птицей
Или с улыбкой как у змеи
Провожать и встречать зарницу.
Завести ли собаку, и будет ли дом
Ну какого, блин, хрена, все сложно?
Главное, в старости, не жалеть потом
Еще бы дожить, конечно.