о поэте философские стихи

Поэт не может быть убит,
расстрелян иль повешен,
он вдохновением- щитом прикрыт,
и на ладони Бога взвешен!

Не на страницах книг дешевых,
журналов модных глянцев,
он на лице земли взъерошит,
на небесах затеет он убранства!

В умах людей и в душах отпечаток,
стихов чеканный ритм,
о чести говорит он без опаски,
не отходя от ярости всех битв!

Свою ЛЮБОВЬ превознося,
он трижды во Вселенной  вечен,
и прежде честь провозгласит,
как облако с любимой нежен!

Поэт не может быть забыт,
не выглядит банально,
порою модникам претит,
и выскажет скандально!

С Позией сильны мы духом,
божественным огнем,
и пусть снега ложатся пухом,
мы без Поэтов не живем!


Как чистый холст...
Как чистый холст и белый лист
встающий день ошеломляет,
над горизонтом диск лучист,
торжественно мне день вручает!

Как донести мне на ладонях
распахнутой души и сердца моего?
Начало дел, чтоб не было погони,
за пустотой и скудных берегов!

Мы строим планы громадье,
и новых дел, свершений,
и время снова дарит нам литье
из чистых слитков золота творений!

и ряд холстов, и стопы новых книг,
встающий день, как прежде освещает,
и каждый раз ошеломляет жизни лик,
и бытие костром пылая, догорает!


Под окнами...
Под окнами на ветках белый флаг,
порывы ветра рвут полиэтилена стяг,
и кто сдается на милость всем врагам?
пакетик рваный приглашает к берегам.

Всему на свете он сдается наперед,
он злит меня и утром раздражает,
я вспоминаю всех своих врагов наперечет,
и мысленно на дерево я влезаю!

Сорвать скорей капитулянтский флаг!
и более не видеть сей позорный стяг,
я совершаю героический свой шаг.
пакет сорвать с верхушки дерева,

Но до сих пор не знаю, как?

Я не люблю иронии твоей...
Я не люблю иронии твоей,
твоей улыбки над планами моими,
но планы строит, кто еще живой!
Хоть и живем не на ухоженной земле.

Пока ты жив и мысли, словно птицы,
летают в даль, надежда не разбита,
листает время новые страницы,
от стрел еще надежная защита.

Я не люблю иронии твоей,
мне холодно в неверии мечтать,
и ждать в печали, как Сольвейг,
я не готова жизнь на ожидание отдать!

Уходит время и сквозь пальцы,как песок,
уходит жизнь и времени - один лишь срок,
у Бога много дней, запаса нет у нас,
и вечность не дана,живем один лишь раз!

Одни тоску свою прикроют маской,
пронзительность ее вонзается в сердца,
ирония бойцу послужит, словно каска,
все остальное - не стоит и яйца! 


Там утром воздух...

Там утром воздух свеж и чист,
тропа не хожена , пороша на полях,
в лесу синиц, певец так голосист,
как будто не зима у нас в гостях.

и под ногами огоньками снег искрится,
как мириады драгоценнейших камней,
я веточкой рисую на страницах
снегов,и твое имя, что всего родней!

Я не люблю зиму,мне ближе лето,
я не люблю тревог по поводу зимы.
темнеет быстро, мало света,
и одеваться так,чтоб не замерзли мы.

Она не злая, не жестокая,
собою представляет чистоту,
хоть и душа, как лед, а синеокая,
и преподносит ледяную Красоту!

Как не любить зимы у нас в России?
Невестами стоят деревья у тропы,
и дали днем открыты, дали синие,
и нет счастливей на Земле судьбы!

Восторженность мою вы пощадите,
я не люблю зимы, немею я душой,
и все ж, вы также, как и я ей воздадите,
за Красоту,которая бывает лишь зимой!