Печенюшки

            Мой век, надменный и обвальный
            (коктейль уродства-красоты),
            мне мир земли, большой овальный
            не открывает с высоты:

            я в буднях птицей серой маюсь
            вне геометрии крыла, –
            вскочу, подпрыгну – и ломаюсь, –
            судьба полёты забрала.

            Да как же так – помимо воли?
            Поэтом слыть – и не летать?
            Писать в напёрстках слов, без боли?
            То – будто рваное латать:

            «Вернуться в миг первоначальный,
            где ни кола и ни двора? –
            В обряд рожденья величальный –
            и в  кодекс чёрный дней вора?»

            … Жизнь – точно умопомраченье:
            мы у неё торчим в гостях –
            и лет несвежее печенье
            разносят судьбы нам в горстях…

            – Но ничего: те печенюшки
            размочим в зорь хмельном вине.
            Да счастья сделаем понюшки –
            и станем с небом наравне…