Уходят года, мелькают недели,
А дни – водопад пузырей.
В мельканье часов, как вид с карусели –
Нить жизни прошедшей моей.
А нить та проста, совсем не из шёлка,
Где рвётся, а где – узелок.
И где-то в клубке заснула иголка
С поломанным ушком, – сурок.
Клубок раскрутить – проблемы не будет,
Иголку в нём можно найти.
Вот только её – никто не разбудит.
Уснула. Крути – не крути.
Нить жизни
© Copyright: Анна Святобог, 2014
Свидетельство о публикации №114120110677
Свидетельство о публикации №114120110677
Рецензии