Моему сыну
Насыплю любви килограммов пятнадцать
В пакеты хрустящего золота,
Развешу гирляндой, и будет казаться,
Что стали старухи молоды.
Отдам по пакету тому, кто сумеет
Сказать «Ничего я не знаю».
Стоят пакеты. Темно. Вечереет.
А я только слезы глотаю.
Проходят все мимо – не видят, что даром
Отдам, за что жизнью плачено.
Ах, люди, люди! Что с вами стало?
С душой той, что небом освячена?
Ну а дети родятся же вновь!
Ну а дети будут же верить,
Что есть на свете любовь
И за неё умереть сумеют!
Посмотрите в их глаза.
Неужели не видите, черствые,
Что не могут они сказать,
Как им больно рождаться у взрослых вас!
Молчаливый в них приговор.
Им за каждую мошку стыдно!
Но не пойман еще тот вор,
Кто для душ их могилы вырыл!
05/2010
© Copyright: Лидия Фролова, 2014
Свидетельство о публикации №114113009051
Свидетельство о публикации №114113009051
Рецензии