Мне снится россыпью всё белый сад чистейший,
Облаками раз не скрыть нам честью и борьбой.
Руинами мольбы иль боли, друг милейший,
Ты не в силах же пуститься с миром в бой.
Когда же люди обретут не славу, а спасенье,
Плохого отличить от мира и добра.
И от кого же нам просить благоволенье,
И ждать всю ночь нам нового утра.
Небо над рукою возвышает голый крест,
Звёзды всё щебечут, или может, мы больны.
Люди стары, предстают собой протест:
Невольной мягкостью мы молоды, юны.
Простить, хранить себя не во спасенье,
Разгаром чувства всё же хочется любить.
Ловить душою каждое мгновенье,
Ловить себя в пределах, чтобы жить.
Спасенье
© Copyright: Айрен Бродски, 2014
Свидетельство о публикации №114113006985
Свидетельство о публикации №114113006985
Рецензии