Осколки

Молчание повисло, как винда
из серии вистовых. Глюк системы.
А завтра уж декабрь - ерунда,
что нет к стиху ни мыслицы, ни темы.
Не пишется совсем не от того,
что не о чем писать - какая ересь! -
в твое окно я постучусь ногой,
а ты там пьешь кровавенькую Мэри с
возможным льдом. Но вероятность выше,
что стук конечностью не будет совершен.
Скорее я красиво рухну с крыши,
и было бы удачно - на балкон.

Вот так сюжет - концовка от Шекспира.
Балкон и у него почти герой.
Но нафиг крышу. Я нарежу сыра
на бутерброд (ах, лучше бы с икрой)
и сяду сочинять, творить витийства.
Не пишется совсем не от того,
что не раскрыть полиции убийства
зарытого таланта моего,
а от того, что преломленья мысли
через осколки битого стекла
с посеребреньем ярче. Вот и скисли
после ремонта зеркала. Стекла

в отстойники амброзия чернильниц,
храпит Аллюзий, дрыхнет Аллегорий...
Поставлю пленку в пару старых мыльниц -
давно не щелкал я своих фантасмагорий.