А может все-таки простят
Меня потом мои потомки?
Им всё покажется – пустяк,
Стихов пылящиеся полки.
Им будет точно не до них,
Пройдут по строкам пылесосом,
Чтобы не маялись в пыли
Мои ответы на вопросы.
И чтобы здесь не написал,
То на одре прочту последним,
Чтоб подвести пустой финал,
Что я один стихов наследник.
Уходят книги в бытие
Сегодня пишут в интернете,
Стихи писались на судьбе,
На кухне, в спальне, в туалете
Верстались вирши на бегу
И от заката - до рассвета
Стучали рифмами в мозгу
Рвались наружу из поэта…
Но, слава Богу, не конец-
Стучу свою клавиатуру,
Под стук с судьбой моей сердец
Ваяю столбиком натуру…
Всего лишь миг один - на строчки,
Всего лишь миг один - на жизнь,
Поэты все поодиночке
Слова пускают в тиражи…
Тиражи...
© Copyright: Артего, 2014
Свидетельство о публикации №114113003619
Свидетельство о публикации №114113003619
Рецензии