Он вчера целовал мои руки...

                Ушедшим,
                преждевременно,
                шахтёрам…
                Посвящаю…

Он  любимым  нам  был,  балагуром.
Про  таких  говорили, -  «Метла…»
В  его,  взгляде  с  весёлым  прищуром,
Хохотушечка  -  искра   жила…
Он  не  просто  был  другом,  соседом…
Своим  парнем,  для  каждой  из  нас.
Но,  о  всех  нас,  один  только  ведал,
Что  подруге  не  скажешь  подчас…
……………………………………………
Он  вчера  целовал  мои  руки…
Мы  смеялись,  как  дети…  Вчера…
А  сегодня  -  (О! Демоны - суки.) –
Смерть  его  выдают  «на  гора»
Вопиюще.  Но,  нету   виновных.
Хоть  ори!  Хоть  об  стену  -  башкой…
Из  под  глыбы  руды  пятитонной,
Он  уже  не  вернётся  домой.

А  у  девочек  наших  -  морщины,
Да,  седые  мечты  -  о  былом…
Ведь  уходят  такие  мужчины,
Богатырская  ж,  кровь  с  молоком.
Как  им  там?  В  поднебесье  привольном?
Молодеет  кладбищенский  ряд.
Им  не  больно  уже.  Всё.  Не  больно…
Больно  здесь.
                Жёны  так  говорят.

Он...  вчера  целовал...  мои  руки…
               
               
.