Девочка пишет...

Девочка пишет уже сорок восьмое письмо,
И хризантемы пахнут на всю квартиру,
на всю комнату.
В голове прямо, темно,и,пожалуй,промозгло,
А ушам без музыки холодно.
А глаза и душу давно
замело
снегом,
пеплом
и сожгло святым ледяным огнем.
Но не все ли равно, чтобы кому-то
быть равным,
Если плавно идти по судьбе суждено?

Девочка пишет уже сорок восьмое письмо...
Девочке тридцать пять.
Ее ровные строки идут в голове опять,
идентичные прошлым,
Но уже двадцать лет пронесло ее,
С письма первого.
То есть девочка уже лет так двадцать гниет...
Но девочка - верит,
Значит девочке
все равно.

Причудливо свет падает от
антикварной узорчатой лампы.
Действия просты:
Зализать марку,
зализать раны.
Бегом на почту.
В голове отбивает ритм:
"Ты, ты и снова же ты!..."
В эти моменты,
у девочки громко душа ноет,
но одновременно поет.
Девочка вот уже двадцать лет
Ждет
своего Ромео,
Ждет Сида,
ждет своего Клайда.
То есть,- ждет свой клад,
но только простой,человеческий,
От которого
нет и следа.

Девочка 20 лет пишет письма,
Но до сих пор одна.