Дождливым вечером, я шёл к себе домой
И в местный кабачок забрёл случайно,
Там старый музыкант, увлёкшийся игрой,
Любимой скрипки гриф ласкал печально.
Как женщину обняв, он признавался ей
В любви, и скрипка нежно отвечала,
Пронзая мир палитрой звука до костей,
Смеясь и плача, души освещала.
И слышал я раскаты грома, пенье птиц,
Дыханье гор ревнивого Кавказа,
Шум водопадов. И морской солёный бриз
Слезу с лица сдувал дыханьем праздным.
Она всё пела, ну а он смычком водил
По струнам, как по локонам любимой.
Я понимал, как страстно он её любил,
По обечайкам гладил плечи милой.
Отдавшись полностью желаниям души,
В экстазе скрипка перешла на коду,
Великий мастер, положив в карман гроши,
Закрыл футляр и канул в непогоду.
Скрипка
© Copyright: Евгений Бубнов, 2014
Свидетельство о публикации №114113010059
Свидетельство о публикации №114113010059
Рецензии
