Флейта

Деревянные руки.
Холодные пальцы.
И замерзшая Флейта ждет как спасенья
Прикосновенья.
И во всем - бьются звуки.
Из какого чужого владенья
Принесли их скитальцы?...

И не согреть.
И не пропеть
Из себя ни слова.
Только смотреть,
Как замерзает не медь,
А кусочек живого.
Из какой же безжалостной мести
В нем проделано столько отверстий?

И из дырочки каждой
Будет литься страданье.
Назовут его - музыкой исповеданья.
Назовут его - зовом души -
Пошло так назовут и фальшиво...
Простите!
Вы хотите
Управиться с ложью?
Управиться с жаждой? -
Вот вам рука!..

А пока...
Где моя музыка?
Где ты?
В ответе...
Во флейте...
Но флейта простыла,
Хрипит, что голос свой сорвала, потеряла,
Она так просила
Согреть ее для начала...

Но все - продолженье.
Движенье -
Которого нет тоже.
Похоже,
Все стерто:
Лак с дерева,
Кончики с пальцев,
Краска с картин и глаз...

Сейчас!
Закончу! Звать перестану
(Устану?),
Засну.
Из снега слеплю весну.
Ею
Флейту свою согрею...

1991