Всё равно

  Я гений или нет - мне всё равно...
  Пишу давно - чтоб не сойти с ума...
  Я двигаюсь впотьмах... Мне суждено
  И окружающих ещё сводить с ума.
 
  Когда бы человека кто спросил -
  Желает ли родиться он на свет?!
  Вот также появился и мой стих,
  Мой самый первый, не спросясь возник...

  За ним второй пристроился, другой,
  И потянулась дней их череда,
  Мне оставалось спрашивать лишь - "мой"?
  Или "не мой"? Или "куда пропали"?
                иногда...

  Смешно приписывать господство над стихом
  Намеренью желающей души,
  "Я" человеческое думает, что в нём
  Заключено "пиши" и "не пиши"...

  О, простафили! Тот блажен, кто глуп!
  Быть может, перед вами - рифмоплёт?
  (А не поэт, что на слова так скуп),
  Прекрасных вензелей букет плетёт?!

  У каждого, кто знает "почему"
  Он начал сочинять и "для чего" -
  Спасительная лодка есть, ко дну
  Он никогда наверно не пойдёт.

  Не то, что я - уже на самом дне...
  И так жестоко и без всяких вер...
  И пузырьками воздуха во мне
  Последние стихи идут наверх...