А за стихи не платят ни золотом, ни серебром

А за стихи не платят ни золотом, ни серебром, 
Они зарождаются чуть болезненно под ребром,
Они порождаются самым порочным злом,
Или прекрасным ангелом предлагаются.
Порой так сложно определить, что почем,
Но поэт писать заведомо обречен,
Да и кто его спрашивает.

А стихи роятся в каком-то другом эфире,
В них отменный яд замешивают на зефире,
Порождая новые сказки в безумном мире,
Пересказывая старые глубже и даже шире,
Умножая их на многие новые вариации прекрасного,
Исписывая листы всевластия
"Осторожно, окрашено!"  

Не замарайся. Ручку не смажь.
Вот такая нелепая блажь.
И скользит по строке карандаш.
Береги пальцы!

Никогда не спрашивай поэта, 
Насколько стихи о нем.
Его в них и вовсе нету.
Он в них весь растворен.

Знаете, когда Кто-то Сильнее Тебя
Хочет, чтобы Слово было сказано,
Тогда границы реальности смазаны,
И порождается какая-то новая сказка,
Преодолевающая притяжение мироздания,
Порождая какие-то новые создания,
Выходя за границы вырожденного сознания,
В процессе порождения нового знания,
Или какой-то новой лжи 
В старой спекулятивной системе ценностей,
Тогда даже осознание того, что ты еще жив,
И способен писать стихи за предлагаемую цену, 
Порождает ощущение неземного блаженства,
За которое Адама и выгнали из Рая,
Ведь когда ты вкушаешь от Древа Познания Добра и Зла, и
Что делать этого нельзя, совершенно точно зная,
Ты обрекаешь себя на вечные страдания в этом мироздании,
Но каков на вкус Плод Познания?
Теперь ты точно знаешь.

За стихи не платят ни золотом, ни серебром, 
За стихи ты можешь лишь душу отдать в залог,
И кому отдаешь, ты, в принципе, точно знаешь.
А я попрошу лишь, Боже, твоих щедрот.
Пусть душу мою твой Ангел убережет,
До нетленных ворот Рая.
И да будет в стихах моих только Твое Слово
Отныне и наперед.
 
29.11.14