Этот город у меня навек в крови

               
                С в е т е

О любви я написал немало строк,
их тепло бы растопило тонны льда:
я заметил за собой такой порок –
притворяться не умею, вот беда.

Пик Ай-Петри ухватил закат за край,
солнце спрятало на западе лучи:
о, Всевышний, если хочешь – покарай,
лишь науке притворяться не учи.

Мне умельцы той науки – не друзья,
есть им имя и обиднее – лгуны;
то мерцает белой шляпкою груздя
в тучах, то вдруг исчезает  диск луны.

Мне с балкона виден вековой инжир,
блёстки моря, мыс в тумане, как в дыму:
это нам с тобой подарен этот мир,
это мы с тобой подарены ему.

Мы пойдём с тобой на Пушкинский бульвар,
мы вдохнём ночную Ялту, как духи:
что угодно, только рифмы – не товар,
можно рукопись продать, но не стихи.

Пушкин бронзовый вдруг вздрогнет, оживёт,
и речушка зажурчит ещё живей,
а Красновская беседка снова грот
обрела, как в пору юности моей.

Я тебе не все сказал слова любви,
я в душе их берегу всегда, любя;
этот город у меня навек в крови,
потому что подарил он мне тебя…