Кувшин с напитком на столе,
В руке моей — бокал.
Хотел сказать что-то тебе,
Но только промолчал.
Сижу, смотрю на этот цвет,
Багровый и глухой.
А остального просто нет:
Исчезло с темнотой.
Я пью вино и вижу дождь,
Идущий за окном.
Он в этот вечер сильный вождь:
Удар сменяет гром.
Молчим мы оба; только взгляд
Блуждает в тишине.
Сказать хоть что-то был бы рад,
Да мысли все в вине.
Устало смотришь на меня:
«Зачем сюда позвал?».
А я, судьбу свою кляня,
Печально лишь вздыхал.
Прошла минута, третья, пять,
А ты всё ждёшь и ждёшь,
Что стану вдруг тебе кричать:
«Неправда всё и ложь!».
Вина подлив в который раз,
Внезапно прямо встал
И, попросив руки, тотчас
Тебя поцеловал.
Ты усмехнулась, лишь узрев
Такое воровство.
Но это был отнюдь не гнев,
А чести торжество.
И что-то изменилось вдруг
Меж нами и в вине.
Так провели мы свой досуг
В моих мечтах и сне.
Вино
© Copyright: Сергей Кислов, 2014
Свидетельство о публикации №114112808453
Свидетельство о публикации №114112808453
Рецензии