Серебряный век

                Я безудержно брежу серебряным веком
                На изломе веков в лабиринте эпох,
                В час,когда сомневаться приучена вера
                И не дарит надежд отвернувшийся бог.
                В час,когда не звучат соловьиные трели,
                Не журчат родники,не шумят ковыли,
                Луки - в щепки,амуры давно постарели
                И вакханки лежат в придорожной пыли.
                Не спешу принимать приворотное зелье,
                Становиться как все и,как верный солдат,
                Позабыть о пути к поэтической цели
                В чёрно-белом клише из событий и дат.
                Суета не свята,и понять невозможно:
                Почему же сегодня,светла и чиста,
                И в медвежьем логу,в бездорожье таёжном
                Одиноко в сторожке живёт красота?
                Не умея любить,мы других оплевали
                И несём только дичь в кавалькаде интриг,
                Дорожить не умея ни капли словами,
                Не желая читать удивительных книг.
                И времён перейдя неширокую площадь -
                Не страшась,напрямик,от угла до угла,
                Встретят нас Сологуб,Клюев,Блок и Волошин,
                Ходасевич,Бальмонт,Гумилёв Николай.
                Мы друг другу пожмём,улыбаясь,ладони -
                И сердца замирают,духовно полны -
                Зинаида,Марина и Анна - мадонны -
                Прочитают стихИ нам в гостиной весны.
                И спадёт пелена,и рассеется морок,
                И спикирует тьма в ненавистный тартар,
                Все вчерашние распри,раздоры и вздоры
                Превратятся в рассеянно тающий пар.
                Кто спешил утверждать:исчезает с годами
                След минувших веков и поэзии след,
                Что никто подарить не сподобится даме
                Впечатлений,свиданий и просто букет,
                Что отныне всегда неприятно и грустно
                В фейерверках эстрадных,эфирных костров,
                Словно вязанку дров,мы сжигаем искусство,
                Обесценить сумев силу истинных строф?
                Не родится любовь в злобе,зависти,гневе,
                Хоть стремятся продать и мечту,и добро,
                Но тех памятных лет - за царя - не тускнеет,
                А всё ярче и чище блестит серебро.