Пророк

Я кажется дождь люблю слишком...

Однажды в начале весны,
Когда ещё бегал мальчишкой,
По улицам старой страны.
В те дни, что безумно далёки,
От нынешней "грубой" земли.
Три капли упали на щёки.
А после - по шее стекли....
И перед глазами, как будто,
(Они никогда мне не лгут)
Возникла всего на минуту
Картина грядущих минут...
Часов, дней, недель, десятилетий.
Всех встреч, расставаний, людей.
Ах, если бы мог я стереть их.
Из памяти детской своей...
Ах, если б не знать всех событий
Впечатанных в каждый мой глаз!
Но мне никогда не забыть их:
Тех слов, предложений и фраз,
Что в будущем кто-то мне скажет,
Кто встретится мне на пути...
Кого полюблю или даже,
С кем мне предстоит разойтись.
Все телодвижения и жесты:
В мозгу миллиардами бит!
Кому предложу быть невестой;
Другая, кто сына родит...
А люди? Меня не понять им.
Не счастье всё знать, а недуг!
И с этим великим проклятьем
Я жил, жив, и видно уйду.
И хоть знал я всё, что угодно,
Но что-то исправить не мог...
Быть может поэт я пригодный.
Но слишком трусливый пророк!
Весной, каждый год, где-то в мае
В свой старый квартал приходя.
Я тупо про всё забываю,
Но только в минуты дождя.
А вместо того, чтоб исправить
Ошибки упущенных лет.
Мечтаю о рифмах и славе...
Которым при жизни мест нет.
Всё это окажется лишним.
Однажды в четверг поутру...

Я кажется в дождь влюблён слишком.

И в этой ванили помру.