Эх, не забыть бы твое лицо,
карты рассыпались веером,
память на пальце - твое кольцо,
сыпется летним клевером.
Тухнет свеча. На стене - образа,
улыбка на лике с иконы,
одно хорошо: завывает гроза,
бьют копытами лунные кони.
Как же ты там, в суровых степях,
мой сокол, Луною рожденный?
Танцуешь с клинком на чужих костях,
а сам - на смерть обреченный.
О том рассказали мне духи в ночи,
пытаясь прорваться сквозь слезы,
что горстями сыпали совы-сычи,
пока не пришли морозы.
Мои молитвы и ворожба,
и жертвы на перекрестках
не приняла, отказала Судьба,
даже на Смерти подмостках.
Они сговорились. Пришла беда
оттуда, откуда ждали.
Мне говорили, пройдут года,
и больше не будет печали.
Прах к праху придет, зарастет лебедой,
дух к духу - и будет счастье.
Пока же найду свой ведьмин покой,
приняв святое причастие.
Ведьминское
© Copyright: Настя Лакрима, 2014
Свидетельство о публикации №114112800043
Свидетельство о публикации №114112800043
Рецензии