Я чувствую, как бьется ваше сердце,
Я чувствую, как в венах кровь шумит,
Я знаю, что вам надо бы согреться,
Ведь за окном гроза вовсю гремит.
Ваш мокр плащ, пылают ваши руки,
Что обнимают пламенно меня,
И вы мрачны. Наверное, от скуки.
Не дал никто сегодня вам огня.
Мой милый лорд, мне так вас жалко, правда,
Хоть все равно мне, что там ждет вас за дверьми,
Вы мне несете глупую браваду,
Про то, как всю войну перенесли.
Вы говорите, я лишь улыбаюсь,
А руки вновь освобождают от одежд,
Под вашим взглядом я притворно таю,
Ведь искренность есть пища для невежд.
Вы стонете, когда я прикасаюсь
Губами к вашей плоти наконец,
Вы закрываете глаза, о том мечтая,
Чтоб впору был вам новый ваш венец.
Вы изливаетесь, а я лишь все глотаю,
И скоро вы уйдете, милый лорд,
Уйдете... На дворе уже светает.
Сказать "спасибо"? Нет. Он слишком горд.
К знатному клиенту
© Copyright: Алексей Френкель, 2014
Свидетельство о публикации №114112800133
Свидетельство о публикации №114112800133
Рецензии