* * *
когда устав от многой болтовни,
нам хочется живой, обычной речи,
мы томик достаем из тишины,
и крылья одеваем на предплечия.
Часы тогда сливаются в поток,
а мы пером кружимся в том потоке.
И шелест крыльев слышен между строк.
И плотью чувств становятся те строки...
Сквозь пшиканье горелок, звон стекла,
сквозь лязг шеренг, и злобу и проклятья,
стекает в лист, как ручеек тепла
строка любви с пробелами распятья.
И в этом гуле тонет всякий звук,
и музыка струится, не запнувшись.
И к каждой строчке, словно кровь из рук,
чернила каменеют прикоснувшись...
вс
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2014
Свидетельство о публикации №114112810030
Свидетельство о публикации №114112810030
Рецензии