Тетради Первая - Пятая. Избранное

Тетради  Первая – Пятая.
Избранное


Стихи



Иван  Манойло








      







                *               *                *
                Голубеет стеклянное пламя,
                То сверкнёт, то погаснет грань.
                Чистота его тихо манит
                В драгоценную глухомань.

                Голубеет в непрочном металле—
                Чуть пушинкою на ладонь—
                Малой каплей солнечной дали
                Голубой полыхает огонь. 
 
                Он подарен от чистого сердца,
                Но уж так получилось — не мне.
                Он от Грации , родом из детства,
                Но подарен , увы, не мне.
                Март 1979 —
                март 1981.




















                К стихопою

                В суетной тревоге
                Суетных затей
                Постарели боги,
                Стал короче день
.
                …Тополя запахли
                Осенью прогорклой,
                Небо затянулось
                Сероватой коркой.

                Крыши застучали,
                Влагою кропимы.
                Птицы заскучали,
                Больше не любимы.

                В воздухе прозрачном
                Пахнет трын-травою…
                Я животным жвачным
                Припадаю к стихопою!
                2.09.1980.





















                *                *                *

             О! Осень, мне в дыму твоих костров
             Всё чудится  печаль об отгоревшем,
             И в треске веток, отгорающих ушедшим,
              Всё слышится к возврату робкий зов.
                9.09.1980.

























 

                Вал. Вал.
                Тост
               Былое без злобы вспомянем.
                Влагой фужеры наполним!
                И встанем же гордо и прямо,
                Себе нас самих же напомним.

                Тост подымаю с поклоном
                Потомкам и предкам.
                Пусть бьют эти чистые волны
                Горячим и крепким.

                Пусть будет не только веселье,
                Лучистым сияньем.
                Пусть плещет в нас сказкой весенней
                Человеческих душ достоянье.

                Былое без злобы вспомянем,
                Терпкую влагу пригубим.
                Садитесь. Мы чудные парни!
                Радостью сердце разбудим!..
                21.11.1980.

















                Вал. Вал.
                Мне не о чем писать.

                Уныние, и вдохновенья нет.
                Мне не о чем писать.
                Неужто «Y», «X» и «Z»
                Мне в виршах воспевать?

                Я совершенно изнемог
                Искать среди туманов и ненастий
                Сверхчутких, неземных тревог,
                Их вырывать из будничных напастей.

                Мне не о чем писать!
                Где мне искать слова и рифмы?
                Мозги в каких озёрах искупать,
                Чтоб освежили их какие нимфы?
 
                Я жажду, я прошу, я требую всерьёз!
                Мир, подари мне быстроногого Пегаса!
                Скормлю ему своих стихов овёс,
                Чтоб в роднике напиться у Парнаса.
                1— 21.12.1980.

















                *                *                *
      
Ко мне возвращается старая грусть.
Ну, и пусть!

Год новый пришёл, неприятием мудр.
Чувств моих самодур.

Так буднично крутится новый виток
В свиток строк.

Мне истину праздник принёс как новь.
Буднично пламя дров.

Так много искал — ничего не нашёл.
Мимо шёл?

Всё старое сгинуло, кануло прочь.
Лишь старая грусть и ночь.
                10.01.1981.

















   

О чашке.
Ты пришла, попросила напиться.
Подал я тебе чашку с водой.
Этой чашке ты будешь сниться.
Чашка стала — немного тобой.

Твои пальцы её обнимали,
На фаянсе дыханье твоё,
Твои губы её целовали,
А достойна ли чашка того.

Не богиня, не мать, не царица,
Эта чашка поила тебя,
А ты просто хотела напиться,
Целовала её — не любя.

Но она, как и я, не забудет,
Твоих рук , твоих губ и тепла.
Не забудет. Когда ж ещё будет,
Чтоб ты просто из чашки пила.
                21. 05. 1981.












                Письма к N*
     4.                *                *                *
             Очень, говорят, ты странная.
                Знаю, всю тебя я знаю.
                Осень, пламя пестротканое,
                Собрала нас в кучу-стаю.

                Тут и вороны, и лебеди,
                Много птиц, больших и малых.
                Только ты одна здесь невидаль
                И в плену у взглядов шалых.

                Стая наша — поредевшая.
                Мы из прошлого, из детства.
                Пиджаки переодевшие,
                Мы пришли, чтобы погреться.

                Очень, говорят, ты странная:
                Ты согреться не умеешь.
                Осень, пламя пестротканое,
                Студит душу, коченеешь.

                Не развратники, не пьяницы.
                Наш очаг — твоя обитель.
                И тебя, о, наша странница,
                Наш огонь не смел обидеть 

                Все тобой когда-то бредили,
                Кто давно, а кто и ныне.   
                Дождь стучит в окно, о ветки ли,
                Приходи, покинь пустыню.

                Осень, зеркало туманное,
                Студит душу, коченеешь.
                Осень, пламя пестротканое…
                В стае душу не согреешь?..
                12. 11. 1981.
   

                Письма к N*
         5.            *                *                *
              Все деревья облетели
                к осени,
                Лишь акация зелёная стоит.
                Тропы стали одинокими,
                ясными.
                Всё уснуло.
                Лишь акация не спит.


                Сосны с елями!
                Куда вам до акации.
                Ваши шкуры на морозе
                лишь трещат.   
                Вашу хвою не потреплешь
                между пальцами,
                В пепел терпкий
                не сжигает ваших лап.

               
                Пламень опалил берёзы с клёнами,
                Отгорев, они уснули до весны.
                А акация горит —    
                вечно —       
                зелёная,
                Сразу — в пепел,    
                и из жизни — сразу в сны.   


                Кто пылает вдохновенно,
                чутко, бережно,
                Каждый лист оберегая от беды.
                В миг — акация.
                Без ропота и   нежности.
                Жертва осени.
                Горьки её труды.

                Свод небесный
                среди веток
                всё качается.
                Осень плачет,
                льёт из туч
                свою печаль.
                Что-то в моём сердце
                начинается.   
                Осенью.
                В начале всех моих начал.
                15. 11. 1981.






























                Письма к N*
           6.             *                *                *
                Не кончается всё ноябрь.
                И совсем не весело,
                право.
                Укуталось небо в хмарь.
                Что поделать,
                на то его право.
          
                Под ногой не шуршит листва,
                Улыбается в слёзы
                утро.
                Отсырела пора
                колдовства. 
                Смотрят ёлки на мир
                хмуро.
               
                Дует ветер,
                качаюсь в нём.
                Мокрый лист
                закружился в вальсе.
                Тяжело ему
                белым днём
                В путь последний
                с ветвей
                срываться.

                В ярко-жёлтом наряде
                последний лист
                В слякоть улицы
                тихо падал. 
                Каблуки у прохожих
                плясали твист.
                Свет —
                на миг —   
                показался адом.
                16. 11. 1981.









                Письма к N*
9.                *                *                *
                Ошибаюсь, иначе нельзя.
                Пропадаю, чтоб снова явиться.
                То бегу, каблуками скользя,
                То в азарте мараю страницы.

                О, богиня моя, я смешон —
                Нечестивый поклонник красивых.
                Карой глаз твоих я поражён,
                Богоборствовать больше не в силах.

                Ты явилась с полками любви,
                В снах засады — разгром за разгромом.
                Снова сдался, богинь не гневи —
                Будет дождь, да ещё и с громом.
                27. 11. 1981















                Письма к N*
15. Гимн славянским глазам.
                Приветствую, славлю, пав на колено,
                Парад удивлённых славянских глаз.
                Весёлых и хмурых, обыкновенных,
                Убранных в светлый ресничный газ.

                Как вы изменчивы, как непонятны!..
                Являетесь вдруг, голубее небес.
                Шепчете. Вспыхнув до радужных пятен,
                В зрачках золотится солнечный бес.

                Грустите. Тревожный асфальтовый глянец.
                Серые-серые, в рощах ресниц.
                Стемнели, жалея поэтов и пьяниц.
                Не надо. Пред вами я падаю ниц!         

                Дурман синевы! Обезумел — не каюсь,
                В счастливых без меры синих морях
                Тону; даже если из сил выбиваюсь,
                Меня не спасайте, сам буду — на днях.

                Зелёные, взгляд ваш согреет и спалит.
                Дорог и искренен ваш изумруд.
                Сгорающий в пепел, да пламя восславит —
                Мил, но коварен ваш трепетный труд.

                Как вы изменчивы, как непонятны!..
                Волей ли рока, мечты, головы
                В дебри цветные бессрочно запрятан
                Мир ваш — тающий звон тетивы.
                30. 01 1982.
















                Письма к N*
          24.        *                *                *
                … Не обессудь, признанье выше кары.
                Я не забыл чуть алых тихих зорь,
                И сердца близкого неблизкие удары
                Во мне родят заведомую хворь.

                Не обессудь, признанье выше кары.
                В озёрах серых отсвет алых зорь.
                Чужого сердца близкие удары
                Во мне родят заведомую хворь…
                16 .— 17. 05. 1982.




















                Письма к N*
     28.         *                *                *
                Ты непостижима как судьба
                И непредсказуема как ветер.
                Боль твоя, как и моя мольба —
                Только эпизод на этом свете.

                Только капля в море бытия.
                Сколько солнца нужно этой капле,
                Чтоб согреть, озябшую, тебя,
                Высушить нечаянные капли.

                Рядом ты была ещё вчера.
                Не пришла, укутавшись печалью.
                И холодной стала вдруг пора
                Лета, отмахнувшегося далью.

                Но за далью не исчез совсем
                Твой слуга коленопреклонённый,
                Паж и шут. По-прежнему он весь
                У тебя, навеки полонённый.

                Ты непостижима как судьба
                И непредсказуема как ветер.
                Всё моё пиитство и гульба —
                Только эпизод на этом свете.
                6. 07. 1982.













                Письма к N*
              33.        *                *                *
                Отточен карандаш,
                И шепчутся стихи.
                А голова полна
                Сравнений, сожалений.
                И всё-то ты отдашь
                В объятия стихий,
                И высится волна
                В лавину всепрощений.

                Не пройден лабиринт
                И не промерян брод,
                Не сказаны слова,
                И не намечен праздник.
                Не марафон, не спринт,
                Я просто пешеход,
                И мокрая трава
                Своей прохладой дразнит.

                Не отданы долги,
                И не отпущен грех.
                Обычная вода
                Из туч и из-под крана.
                Не стану я другим,
                Не переставлю вех.
                Не бездна, не звезда —
                Свою я роль играю.
                5.08. 1982.
               

               

                Ингрид
                Немного о кошках.

                Кошки преследуют память,
                Ластятся, греют, скребут.
                Косятся на воду и пламя,
                Сметану из банки крадут. 

                Львица сиамской породы
                Лижет холёную шерсть.
                Какое ей дело до моды?
                Превыше кошачая честь.

                Пусть падает солнце на землю,
                Реки текут на холмы,
                Для кошки всё так же приемлем
                Весь мир от дворца до тюрьмы.

                Были бы печки и крыши,
                Ласково била рука,
                Пищали бы где-нибудь мыши,
                И можно всегда, как пока.

                Мягкие лапы сжимаю.
                Когти пружинят и ждут.
                С улыбкой игру принимаю —
                Звериный щекочущий труд.

                Кошки преследуют память,
                Ластятся, греют, скребут.
                Мешает решаться и думать
                Хвостатый жилья атрибут.
                26 – 27.08. 1982.
   


               






                Прощальный вальс.
               
                Тонкопалая, стройнотелая,
                У меня меня не воруй.
                Ничего с собой не поделаю.
                Тут хоть радуйся, хоть горюй.

                Не от жертв бегу и не к празднику,
                От тебя бегу не к тебе,
                И боюсь собой опознания
                Не в себе себя и в себе.

                Ты нечаянна и непрошена,
                Забрела ко мне невзначай.
                Не похожая на прохожую,
                Не на час пришла, ни на чай.

                Нет, не боль моя, не печаль моя,
                Не расплата и не мечта.
                И не ближняя, и не дальняя,
                Просто трудная и не та.
                30. 08. 1982.















                Бегство.

                Звезда одна
                Покинула ночлег,
                И соскользнула в медленный побег
                Звезда одна.

                Ушла звезда
                Гулять по голым кронам,
                Шептать коре ещё не старых клёнов
                Ушла звезда.

                Светить ушла
                И греть голубизной холодной,
                По прихоти, одной лишь ей угодной,
                Светить ушла.

                На небе  —  боль.
                Ушла, оставив место.
                И не заполнить, тучей не завесить
                На небе боль.
14 -  15. 10. 1982.
 









       
   






                *            *            *

                Ночь под лампой у окна.
                Делом заняться не в силах.
                В четырёх — ещё стена
                Из привычек неучтивых.

                Не учитывать, не чтить —
                Ни желания, ни мысли.
                Распрощаться и простить.
                Завтра. Или в первых числах.

                Промолчать как рассказать,
                Не обидеть и не сглазить,
                За глаза и про глаза
                Не украсть и не украсить.
                30. 10. 1982
 





















                Письма к N*.
           44.            *                *                *
           Я странен странностью страниц.
           Хоть и вдали от небылиц.
           Под крики перелётных птиц
           Я не взлечу, не гряну ниц.
               
                Я удивлён нечаянностью дня,
                Нечаянности чаю и огня,
                Игры, интриги!.. Но не внять
                Мне голосу. И прежде — не опять.
         
          Играю вяло, я актёр плохой.
          Интрига пахнет плагиатом и трухой.
          Зевает зритель. Слышу — не глухой.
          Всё — то ли мукой, то ли чепухой.

                Аплодисменты слышатся едва,
                А в памяти весенняя трава.
                На шум её имею ль я права?
                Судить — тебе. В ладоши бьёт — молва.
                3. 11. 1982.















                Письма к N*.
             46.              *            *            *
                Несчастен день.
                Привычное несчастье.
                Отчасти, правда. Тронутый отчасти,
                Смотрю на тень?

                Отчасти прав.
                У счастья век недолог.
                Но долог миг! Ненастье. Шорох.
                Умерю нрав.

                Обычен день.
                Привычно необычно.
                Горюет свод совсем непоэтично.
                Прозрачна сень.

                Прозрачен дух.
                А я переиначен.
                Разоблачён и призрачно прозрачен,
                И прост на слух.
                4. 11. 1982.










               







                Письма к N*.
                51.          *           *            *
                Относительность не нова,
                И придти, как отступить.
                Отступаю, чтобы снова
                Относить и приносить.

                Относиться в отношенье,
                Приносить себя в заклад.
                Приношенье в утешенье
                В отношении оплат.

                Обитая в междустишье
                Относительно себя,
                Бурю нежу под затишье,
                Сердце грустно теребя.

                Относительность не нова.
                Шёпот криком настаёт.
                Многозначны звуки слова
                Относительно длиннот.
                19. 11. 1982.
   

















                *                *                *
                Улыбки странные
                догадливых соседей 
                Вобрали дух
                столетий и наследий.
                Присев у изголовия беседы,
                Расскажем о делах,
                о первом снеге.
                Расскажем тихо
                о карнизах белых,
                О стёклах, удивлённо запотелых,
                О тополях, совсем заиндевелых.
                О нас,
                к зиме порядком опустелых, 
                Не стоит говорить.
                7. 12. 1982.






















                Письма к N*.
       54.                *            *            *
              Останусь дома.
                Не уеду, не уйду.
                Зажгу от спички падшую звезду.
                Надежду мокрую сушиться приведу
                Под крышу дома.

                Взгляну за стёкла.
                Лоб прижму к мошке огней,
                Холодных, влажных. Может быть родней
                Мне дом, уснувший в этой тишине.
                В висках примолкло.

                Останусь дома.
                Не уеду, не уйду.
                Предам себя домашнему суду.
                Предамся древнему и мудрому труду
                Поэта дома.
                10. 12. 1982.



















                Письма к N*.
                55.            *          *          *
                Многогранник наших судеб
                Катит ветер по земле.
                Ход неровен, многотруден.
                По росе и по золе.
                Грань до грани не по форме.
                Треугольник — проще нет.
                Треугольник — это в норме
                Многогранных наших бед.
                Треугольные печали!..
                В неподвижности сторон
                Канут темы и начала,
                Оброняя в нас урон.   
                А сторон бывает больше.
                В расхождении углов
                Живы мы порою дольше,
                Не теряя. И без слов…
                13. 12. 1982.
















                Ингрид.
                Монологи.
              1.             *              *              *
                — Я всё забросила,
                И обо всём жалею.
                Душа вынослива,
                Но что поделать с нею,
                Когда неможется,
                Когда чрезмерна жалость,
                И тяжесть множится
                На грустную усталость.
                Душа вынослива,
                Вынашивая радость.
                Я всё забросила,
                Оставив только малость.
                Но одиночество
                Развенчивает бури:
                Приемлю почести
                Ненастий и лазури.
                Друзья обижены.
                Настолько ли обиды?
                Упрёком движима,
                Но как бежать Планиды?
                Душа вынослива,
                Благодаренье Лелю.
                Я всё забросила.
                И обо всём жалею.
                16. 12. 1982.











                Письма к N*.
             56.     *                *                *
                Южный ветер
                Нежит ветви
                Не декабрьским помелом.
                Каплет небо
                На потребу
                Старых мыслей, новых слов.
                Отступаю,
                Оступаюсь,
                Больно рифму подвернув.
                В дни и ночи
                Смотрят очи
                Обезболенных минут.
                Принимаю,
                Принимаюсь
                За дела, за день и дождь.
                Мокнут дали
                Без печали,
                Слышу сладостную дрожь.
                Грезит вечер,
                Быстротечен.
                Утро царствует умом.
                Южный ветер
                Нежит ветви
                Не декабрьским помелом.
                17. 12. 1982.













                Письма к N*.
             59.                *         *         *
                Прилежно перетряхивая дни,
                Я вспоминаю то, что не случилось,
                Что не спустилось или отлучилось
                И не приходит в пасмурные дни.
 
                Прилежно перетряхивая дни,
                Я приношу немало извинений,
                Но неизменна расстановка мнений,
                И есть попытка избежать вины.

                Прилежно перетряхивая дни,
                Я становлюсь отчаянней и жёстче,
                Автопортрет мой всё верней и проще.
                Но пишем ведь его не мы одни.
                27. 12. 1982.




















                *                *                *
                Привыкнув у обязательности глаз,
                Так трудно обитать в полупространстве,
                Где не горит природный этот газ.
                Как трудно находить и улыбаться,
                Привыкнув к обязательности глаз.
                13. 01. 1983.
          


                *                *                *
                В меня вселился дух добра
                И стал творить волшебный праздник.
                Он жил до самого утра.
                А утром… Было всё напрасно.

                Он обитал во мне всю ночь,
                Спать не давал и был на взводе,
                Весельем этим мог помочь,
                Но оказался  —  эпизодом.
      
                Хоть дух добра, но всё же — дух.
                Невидимый и бестелесный.
                Родня огней, и белых мух,
                И колыханья занавески.
                13. 01. 1983.
               










                Мамино гадание.
                А ждёт меня тревога,
                И дальняя дорога,
                И дама светлой масти
                Всё на сердце у власти.
                Разложит карты мама.      
                Гадание упрямо.
                Гадальщице сдаётся,
                Что стонет и мятётся,
                Что боль не отпускает
                И благородно ставит.
                Растеряно хлопочет
                Душа и знать не хочет
                Ни отдыха, ни срока,
                Ни скрытого порока.
                Разлука во свиданье
                И встреча во прощанье.
                А дом, любовью полон,
                Попал в бубновый полон.
                Поверю в эту сказку,
                Как в мамину я ласку.
                А ранняя дорога…
                А дальняя тревога…
                И надо так немного
                От сердца и от Бога.
                20. 01. 1983.
    















                *                *                *
                Я повода искал,
                Чтоб в двери постучаться.
                И в тайне замышлял
                Мольбу как святотатство.

                Я повода искал.
                И вопрошал погоду.
                А кто-то мне сказал,
                И он смотрел как в воду.
 
                Я повода искал,
                Как озаренья свыше.
                А кто-то мне сказал,
                Что был он, да весь вышел.

                Я повода искал.
                Исканья были тщетны.
                Я в двери постучал.
                И не было ответа.
                20. 01. 1983.










      
    
                Ингрид.
                *               *              *
                Решил написать письмо.
                Давно не писал я писем.
                Здравствуйте. Здрав умом.
                Жив. И почти независим.

                Скучаю. Представьте себе.
                О Вас вспоминаю часто.
                Нет, наяву, не во сне.
                С погодой у нас ненастно.

                Срывается дождь и снег.
                И вместе бывает. Странно,
                Всю ночь не сокрою век.
                Бессонница? Воспоминанья.

                О чём? Кабы знать, о чём.
                О разном. О вашей боли.
                К которой и я подключён,
                В немалой, мне кажется, доле.

                О данности судеб. Мгновенности дней.
                Привычно? И дальше не стоит?
                Пожалуй, так будет, и вправду, умней,
                И Вас, невзначай, не расстроит.

                Домашние мелочи. Сыт. И в тепле.
                Сплю. Хоть не ночью, но много.
                Тетрадь со стихами лежит на столе.
                Пишу, в неизбывности слога.

                Простите, коль Ваш я нарушил покой.
                Послание, право, нейтрально.
                Позвольте закончить привычной строкой.
                До свидания. До  —  свиданья?..
                22. 01. 1983.



                *                *                *
                Надоела, надоела
                Сослагательность моя,
                Сослагательность предела
                Вне предела бытия.
   
                Кабы знать да если б мерить
                Безыскусственностью глаз
                Всё, во что привык я верить
                И сейчас, и про запас.

                Если бы бежать утопий,
                И не слушать милый бред.
                Сколько раз я им утоплен,
                И спасён, и вновь согрет.

                Если бы во лжи иллюзий
                Растворялось только зло,
                Не в обиду были б узы,
                И не морщилось чело.

                Если бы! Да разве можно?
                Можно, если б да кабы
                Стала вдруг тоска порожней,
                И во рту росли грибы.

                Как бы там, но надоело
                Сослагать на все лады.
                Сослагать для пользы дела?
                Хорошо бы. Если бы.
                28. 01. 1983.






                *                *                *
                Как редко она меня посещает,
                Муза моя.
                Ночью являясь, в рассвет исчезает,
                Необузданная.

                Как много она себе позволяет,
                Муза моя.
                Смеётся и что-то опять замышляет,
                Так и не узнанное.

                Как искренне верит, как искренне судит,
                Муза моя.
                Моя от ленивости и до простуды,
                Муза моя.
                28. 01. 1983.


                Оттепель.
                Капель звон
                За окном.
                Словно зов.
                Словно сон.

                Мудрый вождь
                И судья.
                Зимний дождь.
                Зимний я.

                Уведёт
                От беды.
                Дождь идёт.
                Из воды.

                Капель звон.
                Капель стук.
                Словно зов
                Из разлук.
                28. 01. 1983.


               
                *                *                *
                —  Жду,
                Не внимая глухому дождю.
                Жду,
                Избавления жду и узду.
                Жду,
                Сам с собою беседу веду.
                Жду,
                Что на свет невзначай набреду.
                Жду,
                Что закончатся эти дожди…

                — Ну, и жди!
                Жди…
                29. 01. 1983.



                Песенка про обман.
                Ну, кто же Вам,
                Ну, кто же Вам
                Сказал, сказал о том?
                Он был, наверно, просто — хам.
                Но сам не знал о том.

                Ну, как же Вы,
                Ну, как же Вы
                Поверили ему?
                Но были Вы всегда правы,
                Так быть же  –  по сему.
                30. 01. 1983









                *                *                *
                Благословенны будут ночи,
                Благословенны будут дни,
                Когда границы так непрочны,
                Когда рассветы и огни.
 
                Когда растает сожаленье.
                И не возникнет … ничего.
                И переплёт хитросплетений
                Вдруг расплетается легко.

                Когда сожмёт, и вновь отпустит.
                И отпуская, не сожмёт.
                И нету сил грустить о грусти.
                Когда не сеет и не жнёт.

                Когда живёшь в своей тарелке.
                Когда живёшь наоборот.
                Когда ведут без правил стрелки
                Минут доверчивый народ.

                Благословенны будут ночи,
                Благословенны будут дни,
                Когда пороки  —  беспорочны,
                Когда туманятся огни.
                30. 01. 1983.













 
                *                *               *
                Устроены так странно
                На этом свете люди.
                Тревога непрестанна,
                Да кто её осудит.

                Устроены так странно,
                Устроены нелепо.
                Ах, бросьте, ах, оставьте!
                Не мудрствуйте об этом.

                Не падайте украдкой
                Ни духом, ни в объятья,
                И муки вашей сладкой
                Вовек не предавайте.

                Расправьте ваши плечи —
                Не раскрывайте карты.
                Вам праздник не обещан.
                А счастье  —  доставайте.

                Устроены так странно,
                Но все мы  —  просто люди.
                Тревога непрестанно
                При счастии пребудет.
                30. 01. 1983.












                Вместо колыбельной.
                Вам нравится? И мне,
                И всей моей родне,
                Коту, что на окне,
                И пришлым, и прохожим.
                Изволите шутить?
                Изволите ступить?
                И шутку пропустить
                Мимо ушей продрогших.

                Набросьте тёмный плед,
                Он знает мой секрет,
                Согреет. И от бед
                Храни Вас, Всемогущий.
                Как отзыв и пароль,
                Сокрыта ваша роль.
                То царственная голь,
                То королева лгущих.

                Усните, Ваш покой
                Да будет под рукой,
                Под никакой другой,
                Пусть музыка умолкнет.
                Расстроены опять?
                Ну, будет, будет врать.
                Я Вам настолько рад,
                Что сам не знаю  —  сколько.
                31. 01. 1983.














                *                *                *
                Неисповедима ваша воля.
                Неисповедим апломб шута.
                Воля ваша. Я не обездолен.
                Шутовство  —  святая суета.

                Неостановима ваша чинность.
                Может быть, и я пущусь в бега,
                Чтобы смыть причинность и провинность,
                Чтоб вернуть сошедшие снега.

                Неопровержима Ваша верность.
                Пятен не носила Ваша честь,
                И моя дремучая пещерность
                Так похожа на нагую лесть.

                Необыкновенны Ваши тайны,
                Так необъяснимы чудеса,
                Так неисправимо ожиданье,
                Что обыкновенны  —  словеса.
01 .02. 1983.

i.















                Рассвет.
                Высоко, одичало и просто,
                И покинули муки меня.
                Я как-будто отправился в гости
                Помолчать у чужого огня.

                Глубоко, как в начале паденья.
                Пустота, тишина и рассвет.
                Где-то там, в преисподней, гуденье,
                То ль кота немудрящий сонет.

                Далеко и отчаянно глупо.
                И навязчив прескверный мотив.
                Рассветает нелепо и глухо,
                Рассветает, себя упростив.

                Высоко, одичало и просто.
                Это утро ни в чём не виня,
                Скуки ради и ради удобства,
                Помолчу у чужого огня.
01. 02. 1983.
















                Письма к N*.
      64.                *               *                *
                В пространстве назревает катаклизм,
                В пространстве ощущенье перемены.
                И звон вдали, и тишины каприз,
                И сердце, обезумевшее, близ,
                И направлений нет у настроений.

                Я падаю и замыкаю круг
                Своих разоблачённых приобщений.
                Я сам повинен в нестремленьи рук,
                И звон вдали  —  как колокол разлук,
                И тишина  —  аккордом непрощений.

                Пространство освещают фонари,
                Пространство посещает синий шорох,
                И звёзды будоражат звонари,
                И кто-то запалил костёр зари
                И теребит рассеянные шторы.

                Прозрачен невесомый силуэт  —
                Не ангел, не хранитель, не убийца  —
                Он лишь явился передать привет,
                Оставив миру призрачный рассвет
                И не позволив мне уединиться.
                25. 02. 1983.














                Ингрид.
                *                *                *
                Выздоравливаешь, веселеешь,
                Улыбаешься, даже  —  мне.
                Ты ещё потихоньку болеешь,
                Но уже сокровенно, во сне.

                Боль твоя обесплодила душу,
                Замолчала она, замерев.
                Но теперь тебе, вроде бы, лучше,
                С тихим плачем весенних дерев.
               
                И хронический, и хроникальный
                Твой недуг уступает весне.
                Ты всё менее будешь печальной
                И всё более будешь  —   во мне.
      
                Выздоравливай. Слёзы на клёнах
                Истекают столетней мольбой.
                Ожидай. И не лги удивлённо.
                Выздоравливай. Бог с тобой.
                17. 03. 1983.
















                *                *                *
                Играя для себя,
                Себя не обыграть.
                И ты прекрасно понимаешь это.   
                Но, видно, не судьба
                Ведёт лихую рать
                Твоих речей к позициям поэта.

                Наверно, ты сама
                С собою не в ладу
                И радуешься  —  пирровым победам.
                Устоев не сломать
                И не предать суду,
                Но можно расспросить, не исповедав.

                Не мучься в унисон
                Проклятым словесам.
                Слова лишь огорчат, но не согреют.
                А времени песок
                В угоду небесам
                Течёт в тиши озёр и озарений.      

                Не прячь свои глаза.
                Сегодня ты сильна.
                Но чувствую я собственным ознобом,
                Как просится слеза,
                В темнеющих до дна,
                Глазах твоих, играющих с судьбою.
   .                10. 05. 1983.







                Перед дождём.
                Ограничения несносны,
                А безграничность высока,
                Но с ветром так согласны сосны,
                И так приятны облака.
                И воробей, в пыли купаясь,
                Сырую непогодь зовёт,
                И тишина, ни в чём не каясь,
                Всю ту же песенку поёт.

                Разоблаченье не накажет.
                Тугая облачность сильна.
                Вот только дождь невольно смажет
                В твоих глазах два синих льна.
                Цветущий парк дурманит память
                Под низкий ласточек полёт,
                Ограниченье так упрямо
                По безграничности идёт.
                14. 05. 1983.



                *                *                *
                Простор небес необозрим,
                И взгляд теряется в пространстве.
                Как много взглядов слито с ним.
                Страниц, сторонников и странствий
                Хранит немало синий Рим
                Из хроники эпох и царствий,
                Удач, размолвок и напастей,
                Со взглядом посланных в эфир,
                В простор небес, в лазурный мир.
                … Простор небес необозрим,
                И взгляд теряется в пространстве.
                18. 05. 1983.








                *                *                *
                Стремительность конфликтов  —
                Таинственно слаба.
                Усталость чистых ликов  —
                Так трепетно груба.

                Растерянность прощаний  —
                По-своему сильна,
                И слабость обещаний  —
                Шальным глотком вина.

                Искус полурешений  —
                Преодолим вполне.
                Но муке нарушений  —
                Не написать сонет.

                Обиды непременны  —
                Под шорохи листвы.
                И мы  —  попеременны.
                И запахи травы.
                20. 05. 1983.



















                *                *                *
                Ночь. Раздумья адекватны
                Разбазариванью сил.
                Мне раздумья неприятны,
                Я раздумий не просил.

                Одиночество? Пустое!
                Я ведь ждал его давно.
                Но сейчас оно  —   простое,
                И с небес низведено.
                Человек  —  вполне земное
                И живое существо.
                Он не может жить изгоем,
                Пусть изгнали не его.

                Непонятно? Непонятно
                Это мне и самому,         
                Но ни мало не занятно.
                Неприятно  —  посему.
                30. 08. 1983.













                Синие стихи.
                1.            *             *             *
                Синее счастье
                По синим мирам
                Синею властью
                Крушит синий храм.

                Синее море
                И синий простор.
                Синее горе
                И синий раздор.

                Синяя радость
                И синяя боль.
                Синяя малость
                И синий пароль.
 
                Синяя мука
                И синяя даль —
                Синей порукой
                Под синюю шаль.

                Синих рассветов
                Чуть синяя муть.
                Синих ответов
                Чуть синяя жуть.

                Синяя вера
                Из синих очей
                Синеет и греет
                Под синь мелочей.

                Синее счастье
                Подсиненных чуть
                Синею властью
                Синеющих пут.
02. 09. 1983.






          
                Синие стихи.
           2.                *          *         *
                Скучаю? Похоже, что да.
                Молюсь? Что ж, молюсь иногда
                На мудро светлеющий образ,
                Рассерженный и утомлённый,
                Неверящий и непленённый,
                Но  —  верую. Верю ещё раз.

                Растеряны нити в словах.
                Пусть стали перлы о богах
                Давно уж сором во языцех  —
                Улыбка дарится так строго,
                И синих глаз настолько много,
                Что от ресниц как от порога
                Взовьётся ангел синей птицей.
                Ещё чуть-чуть, ещё немного!
                И будет синяя дорога
                Кого-то  —  мчать. Кому-то  —  сниться.
03. 09. 1983.   




















                *                *                *
                Я звал любимую  —
                Любимая молчала.
                Я гнал любимую  —
                Любимая молчала.
                Переместив итоги и начала,
                Любимая безудержно молчала.

                Я ждал любимую  —
                Любимая пропала.
                Нашёл любимую  —
                Любимая устала.
                А надо было мне безумно мало.
                Но я не взял  —  любимая устала.

                Просил любимую  —
                Она не обещала.
                Простил любимую  —
                Она мне не прощала.
                На листья жёлтые смотрела одичало,
                Своё молчание, наверно, не прощала.
                16. 10. 1983.


               










 
                *                *                *
                Растеряны ломкие руки,
                Испуганы пряди волос,
                И столько пленительной муки
                В глазах, погасивших вопрос.

                Мы так мимолётно знакомы,
                Мы так безвозмездно легки,
                Что смолкли привычные громы,
                И беды от нас далеки.

                В ночи затерялась дорога
                Для всех, пожелавших придти.
                Двоих до бескрайности много
                Двоим на коротком пути.

                Дождинки стучат в подоконник,
                В потрёпанных кронах шуршат.
                Никто на сегодня не понят,
                Пусть некому было мешать.

                И некого мучить неверьем,
                И некого нам обижать.
                Мы накрепко заперли двери.
                А надобно было  —  бежать.
                25. 10. 1983.














                Т. С. Дудиной.
                *               *               *
                … А мы на боль свою не глядя,
                Пойдём гулять по октябрю.
                Дубов растрёпанные пряди
                Я снова сердцу подарю.

                Да успокоится тревога,
                И да покинет нас печаль.
                Грязна осенняя дорога,
                Но мы чисты, и, ради Бога,
                Нам грязи под ногой не жаль.
                25. 10. 1983.



                *                *                *
                Придя к тебе  —
                Тебя не нахожу.
                В себя придя  —
                Себя не нахожу.
                25. 10. 1983.
















                *              *             *
                Не понятно, зачем тороплюсь.
                Не понятно, зачем суесловлю.
                То ли сам на приманку ловлюсь,
                То ли просто не справиться с болью.

                Прихожу, чтобы просто уйти.
                Ухожу, чтобы просто вернуться.
                Есть ли право на эти пути?
                Право верить? Шагнуть? Обернуться?

                Отворяю знакомую дверь,
                Отвергаю привычные мысли:
                «Как же быть? Да и быть ли теперь?»
                Сам себе в этот миг ненавистен.
               
                То ли день стороной пронесло.
                Толи год промелькнул в одночасье.
                То ли радость легла на чело.
                То ли мукой наполнилось счастье.
                10. 11. 1983.













                Первый снег.
                Падал снег на хризантемы.
                Падал снег на всё вокруг.
                В мокром парке опустелом  —
                Чёрный холод сучьев-рук.

                Падал снег на струи ветра,
                В слякоть, лужи, палый лист.
                Было грязно, было серо,
                Только снег хрустально чист.

                Хризантемы стыло гнулись,
                Тёмно-красные как кровь.
                Снова к нам зима вернулась,
                Бело, бело, бело вновь.   

                Падал снег, первично белый. 
                Будто в жертву принесён,
                Хрупким, нежным, белым телом
                Под подошвы брошен он.
                12 – 14. 11. 1983.



                *             *            *
                Неотвратимо приближается зима.
                Припорошить бы раны белым прахом
                И охладить горячечность ума,
                Но всё забыть нельзя единым махом.

                Необъяснимо оголяется душа
                Пред первым снегом, как пред первой негой.
                Вся объяснённость невзначай ушла,
                Необъяснимость к нам нисходит  —  снегом.      
                14. 11. 1983.





                *                *                *
               Молчи, не говори!
               Я тоже помолчу.
               Нам разговор сегодня так не нужен.
               Вот только дверь тихонько затвори,
               Прижмись к плечу,
               И  —  посидим, потужим.

               Как искренне жилось!
               И потому вдвойне
               Нам больно говорить о том, что было.
               О том, что и сбылось, и не сбылось,
               Молчать наедине  —
               Куда как проще.
               В сомолчанье  —  сила?
                15. 11. 1983.



                Белое.
                Белое заполонило мир,
                И, растеряно приникнув к снегопаду, 
                Белый день приемлет белый снег  —
                Чистую, холодную отраду.
    
                Холодно, раскованно, светло
                Белый гость присутствует и внемлет.
                Он нисходит, падает, идёт,
                Белый путь под ноги наши стелет.

                Белое заполонило мир.
                Тишь, покой и мягкое круженье.
                Что-то слишком много красоты
                В этом нисхождении паденья.
                16. 11. 1983.











                *                *                *
               … Конец комедии  —  начало обсужденья.
               Толпы неистовой благое снисхожденье
               Коснулось бы и нас,
               И не смутило б глаз.
               Но это лишь благое пожеланье,
               И наше удивлённое роптанье
               Не остановит толков череду.
               Нам ту хотя бы отвести беду,
               Что нам до мелочи знакома,
                Что не за далью окоёма,
                Ту, что не подлежит суду.
                21. 11. 1983.






















                Ингрид.
                *                *                *
                Неужели я всё ещё ваш?
                Неужели я всё ещё болен?
                Ваших писем тончайший шантаж
                Отмести и забыть я не волен.

                Не обещано было ничуть,
                Хотя сказано было довольно.
                Трудным был наш коротенький путь,
                Но закончился  —  благопристойно.

                Что же это? Неужто опять?
                Неужели я снова помешан?
                Не пытаюсь постичь и понять
                И скрываюсь за милым и внешним.

                Всё нормально. Обид не держу.
                Вы правы. Как бы ни было больно.
                Только письма опять разложу.
                Не бессмысленно  —  непроизвольно.
                22 – 23. 11. 1983.













                *                *                *
                Слякоть, оттепель  —  мороз.
                Ясность строгая  —  вопрос.
                Шавка злая  —  верный пёс.
                Приносил, дарил  —  унёс.
                Скорый поезд  —  ветхий воз.
                Были розы  —  нету роз.
                Топь гнилая  —  новый мост.
                Старцем был  —  пустился в рост.
                Ехал сам  —  кого-то вёз.
                Суета  —  жилище грёз.

                Диалектика простая!
                Милый, гибельный гипноз   
                Веры, счастия, тревоги…
                Суеты, актёрства, поз…
                22 – 23. 11. 1983.


                *                *                *
                Беспочвенность? Но в этом и отрада.
                Бродить по лужам слякотного сада
                И неба желтоглазую громаду
                Беспочвенной бравадой брать в осаду.

                Приемлемость? Но как же надо мало,
                Чтоб то принять, что на века пропало,
                Чтобы не выдернуть вонзившееся жало,
                Надеясь, что в конце придёт начало.

                Раскаянность? Покаемся прилежно,
                Себя не обвиняя в чём-то прежнем,
                А лишь в глухой, неискренней надежде,
                Что провинились искуплений между.
                30. 11. 1983.






                *                *                *
                Зима приветствует дождём
                После осенних снегопадов.
                Как мы надеемся и ждём
                Того, что нам совсем не надо.
                Мы ждём порядка и чреды.
                Добра и зла чередований.
                Затяжку всласть после еды.
                Похмелья после распиваний.
                … Мы встречи ждём после прощаний,
                А нам цепочка расставаний
                Без слёз и тихих обещаний
                Уж уготована давно,
                И ночью спящее окно
                Там, где бессонница должна быть,
                И вглубь запрятанная память,
                Где только помнить нам дано.
                Мы ждём молчаний, недомолвок,
                А получаем вдруг в лицо
                Всю совокупность кривотолков
                От обозлённых подлецов.
                Должна за счастьем быть печаль,
                Подъём за тяжестью депрессий,
                Неудержимый бег прогрессий
                Не раз потерянность венчал.
                Но нет добра чередований
                На фоне долгих злых дождей.
                Один и тот же круг идей, 
                Как затяжная слякоть дней,
                Без снов и переодеваний.
01. 12. 1983.














               
                *                *                *
                Как ты болишь.
                И как неволишь.
                Черту
                Пунктирную
                Проводишь,
                Горишь, нечаешь, благоволишь,
                Чушь несусветную городишь,
                И снова одиноко бродишь
                В себе, по парку, по глазам,
                Вперёд по улице, назад…
                Так кто же всё-таки в опале?
                Какие фокусы реалий
                Мне обрести тебя не дали?
01. 12. 1983.




















                *                *                *
                Ты  —  потеря…
                Но сердце иное пророчит.
                Ты  —  потеря…
                Но это тебя не порочит.
                Ты  —  потеря…
                Но память мириться не хочет.
                Ты  —  потеря…
                Но всё же рука многоточит.
                Ты  —  потеря…
                И я уже не правомочен.
                Ты  —  потеря…
                Мой вексель давно уж просрочен.
                Ты  —  потеря…
                Твой образ расплывчато точен.
                Ты  —  потеря…
                И больно уж слишком и очень.
                Ты  —  потеря…
                Как крепок весь мир и непрочен.
                Ты  —  потеря…
                Но сердце иное пророчит.
02. 12. 1983.














                *                *                *
                Один  —  бессильем, силою  —  другой,
                Как властен человек над человеком.
                Как властен человек над человеком
                Глазами, памятью, взмахнувшею рукой.

                И нам не сбросить с трона эту власть,
                Пока не подобрали мы урона,
                Покуда чтим и помним время оно,
                Когда во страсти растворяли сласть.

                Покуда во противниках добра
                Не только зло, но и само добро,
                И над покровом всё же нужен кров,
                Пока душа хотя чуть-чуть добра.

                Пока медаль о сторонах о двух,
                Пока темны потёмки близких душ,
                Пока за сутью  —  чушь, а в сути  —  чушь,
                Покуда фальшь коробит слух и дух.

                Нам не бежать совластия людей,
                Покуда помним, верим, дорожим,
                Гадаем, мучаемся, ищем, ворожим.
                Нам не уйти от судей  —  от людей.
             
                … Один  —  бессильем, силою  —  другой,
                Один  —  секунду, а другой  —  от века
                Как властен человек над человеком
                Улыбкой, криком, шёпотом, строкой…
09 -  11. 12. 1983.









                *                *                *
                Мир велик. И многого не знает
                И о нас, и о себе самом.
                Ночь. Зима. Собаки где-то лают.
                Снег на землю грешную слетает
                И не постигается умом.
                12. 12. 1983.







                *                *                *
                Идут тишайшие дожди,
                Вдогонку шепчут: «Подожди!..»
                Идут неверные дожди,
                Предновогодние дожди.

                Вдогонку шепчут: «Обернись!..
                Вернись!..»
                Всё каплет, каплет сверху вниз.
                На струи эти обопрись
                И  —  поднимись!
                В сырую высь.
               
                Идут тишайшие дожди.
                Лукавым шепотком: «Не жди!..»
                Ненастоящие дожди  —
                Предновогодние дожди.
                27. 12. 1983.







                *                *                *
              Не дури, и не падай «на бис»
              Ниц,
              Ведь глаза не опустишь ты вниз
              Лиц.
              Всё равно не поверишь себе
              Сам,
              Что по-прежнему, словно судьбе,
              Снам
               Веришь больше, чем грубым и злым
              Дням,
              Когда, трезвый, ты всё равно был
              Пьян,
              Когда снег, словно дождь, лил,
              Ты как волк на гону
              Выл,
              Снег горячий как чай
              Пил,
              И, весёлый, ты всё равно был
               Зол,
              И, не зная зачем и куда,
              Брёл.
              Разве не было ясно тогда,
              Что согнула тебя не беда,
               Что ты просто от счастья
              Ушёл.
               Навсегда?..
                27. 12. 1983.














                *                *                *
                Одиночество. Одиночество.
                Как раскаянье и пророчество.
                Одиночество, одиночество  —
                И величество, и высочество.

                Не обидеться. Не раскаяться.
                И кому теперь в ноги кланяться?
                Вся печаль моя, вся  —  до таинства,
                В одиночестве растворяется.

                Побежали дни, бесконечные  —
                То ли быстрые, то ли вечные,
                Очень трудные  —  и беспечные,
                Бесконечные  —  быстротечные.

                Одиночество стародавнее  —
                Слишком новое, слишком явное.
                Среди прочих всех  —  слишком равное.
                Полновесное. Полноправное.
                22. 01. 1984.















                *                *                *
                У слабой мысли на краю
                Сидел, курил, молчал.
                И вдруг пронзило: «На краю!»
                Как он не закричал?

                Почти забыл, почти привык,
                И в колею вошёл,
                И вот  —  беззвучный этот крик,
                Как чёрствый круглый ноль.
               
                За поворотом  —  поворот!
                А вышел  —  жалкий круг.
                И спазмом исказило рот.
                Испуг? Ну, пусть испуг.

                Бежал, летел, порою полз,
                Но всё вперёд, вперёд!
                Так что же ты ему принёс,
                Последний поворот?

                Казалось, повернул  —  исчез.
                Скорее: за угол, за дверь,
                С дороги, в сторону, и в лес…
                А там уж  —  верь, не верь!..

                Замкнулось там, где началось,
                Там, где свернул с пути…
                15. 02. 1984.









                Песня.
            1.               *              *              *
                Пусть будет тебе горько,
                Пусть будет тебе пусто!
                … Всего лишь да и только
                Пусть будет тебе грустно.

                И в праздник развесёлый
                Пусть будет тебе скучно,
                Постольку лишь, поскольку
                Судьба нам непослушна

                Пусть будет тебе больно,
                Пусть будет тебе страшно
                За каждый шаг невольный.
                Куда, к кому  —  не важно.

                Пусть будет тебе стыдно
                За всё, в чём неповинна.
                И на сердце обидно,
                И никому не видно.

                Пусть будет тебе трудно,
                Пусть вовсе непривычно.
                … Ты всё же  —   неподсудна,
                Ты всё же  —  необычна.

                И пусть не будет горько,
                И пусть не будет пусто,
                Всего лишь, да и только
                Пусть будет тебе грустно.
                17. 02. 1984.












                *               *               *
                — Царапая пером слова бумаге,
               Ты шепчешь перлы сладостной отваги —
               Себя копать своею же рукой.
               Но в миг, когда, забывшись над строкой,
               Ты где-то там, за далью окоёма
               Бредёшь тропою, лишь тебе знакомой,
               Не обессудь, но всё-таки ты здесь:
               Сегодня, завтра, в сумерки и днесь…

               … А жизнь права в реалиях своих,
               И делит неспроста: от сих  —  до сих.
               Роняя голову  —  набрасывает штрих.
               И бьёт в чело, поскольку аз вкусих.
                27. 02. 1984.



















                *                *                *
                Забывается большое,
                Вспоминаются нюансы.
                Перестала проявляться
                Затушёванная суть.
                И довлеют над душою
                Всё нюансы да нюансы,
                А события таятся,
                Совершая скрытый путь.


                Растревожить очень просто
                Душу словом и мотивом,
                Слабых рук гнетущей силой,
                Поворотом головы.
                И отчаянье так остро
                Во приветствии учтивом,
                Безразличии спесивом
                И в догадках злой молвы.

                Забывается большое.
                Мелочей неизлечимых,
                Незамеченных, незримых
                Всё кружится хоровод.
                И довлеет над душою
                Свет, почти неразличимый.
                Этот свет древнее Рима,
                Всё-то в нём наоборот.
                29. 02. 1984.











                В. И. Аникееву.
                *                *                *
                Перестрадать, перелопатить боль
                К мучению привыкшими глазами,
                И лишь тогда прочувствуется соль,
                Как сладость бытия под небесами.
03. 03. 1984.


          
                *                *                *
                Придирчиво оцениваю шаг,
                В плену у привередливых сомнений.
                Я первороден, глуповат и нагл,
                Испуган, зол, беспомощен и наг,
                Явившись в грязноватой, бурой пене.

                Я сделал этот непонятный шаг,
                И вот  —  стою, в ошмётках настроений.
                12. 03. 1984.



                *                *                *
                Громко музыка играла,
                Тихой мысли не мешала.
                Очень слабо, очень мало
                Звук несчастье надломил.
                Мысль же тихая прорвала
                Боль, что ей давно мешала.

                … Где же та, что проиграла?
                Где же тот, что насолил?
                12. 03. 1984.
               






                *                *                *
                Чаще  —  дальше,
                Чаще  —  проще,
                Чаще  —  молча отойду.
                Меньше фальши,
                Боли больше,
                Только вся  —  не на виду

                Реже  —  вижу,
                Реже  —  слышу,
                Реже  —  вслед тебе гляжу.
                Чаще  —  ниже,
                Чаще  —  тише,
                Чаще  —  слова не скажу.
                06. 04. 1984



               
                *             *             *
                Ветер в комнате гуляет,
                Лист нескромно шевелит.
                Всё то он, похоже, знает.
                Он, похоже, сам пиит.    
                28. 03. 1984.











                *                *                *
                Крути, не крути,
                Всё равно не уйти,
                Всё ещё ждёт впереди.
                Ах, как бы не сбиться с пути!
                О! Господи! Не приведи.

                Тяни, не тяни
                Не остаться в тени,
                Высветит утро грехи.
                Ах, если бы только они,
                Душа бы вспорхнула с руки.

                Беги, не беги,
                Но догонят долги,
                Вспять обернут, и вернут.
                Ах, если б на круги-круги,
                На те, что всего заберут.

                Крути, не крути,
                Всё равно не уйти,
                Как ты судьбу не кляни.
                Ах, если бы сбиться с пути!..
                О! Господи! Не обвини…
                09. 04. 1984.












Ноктюрн.
Ночь. В ночи
Молчит
Луна.
Свет Луны
Уныл.
Она
Ждёт утра.
Мудра,
Светла.
И в туман
С ума
Свела
Чистотой
Святой
Любви.
Ночь. В ночи  —
Молчи.
Молчи!..
О любви
Кривить
Душой
Можешь днесь.
Не здесь!..
Нашёл
Свет глаза,
Связал
Уста:
«Не солги
В глаза,
В уста!..»
                10. 04. 1984.






                *                *                *
                Тяжело без тебя.
                Невольно
                Сердце жмётся подальше вглубь.
                Просто скверно.
                Уже не больно.
                Даже можно вовсю вздохнуть.
                Может, верно,
                Что время лечит,
                Может, даже
                Расправлю плечи.
                Жизнь покажет.
                А мне пока
                Просто видится каждый вечер
                Не простившая мне рука.
                13. 04. 1984.




                *              *              *
                Малодушно стишки кропаю.
                Малодушно письма строчу.
                Я тебя  —  иногда  —  забываю.
                Но совсем забыть  —  не хочу?

                Понимаю нелепость позы.
                Принимаю нелепость слов.
                Но шипы  —  это всё же не розы.
                Я  —  не нов? Ну, и пусть не нов.

                Малодушно рука писала.
                Малодушно душа ждала…
                Может быть, ты не всё читала?
                Может быть, ты не всё сожгла?
                16. 04. 1984.





                *              *              *
                Я так ждал Вас в этот вечер.
                Я так ждал.
                Вы  —  не пришли.

                Мне дышать порою нечем.
                Я  —  так ждал.
                Вы не пришли.

                Вы, наверное, далече.
                Влажный вечер
                Вас за плечи
                Обнимает, что-то шепчет,
                От хандры несносной лечит.

                Мне дышать порою нечем.
                Я  —  так ждал.
                Вы не пришли.

                Не понять, где чёт, где нечет,
                Что нас лечит,
                Что калечит,
                Что некстати, что перечит,
                Что в душе, а что  —  далече…

                Я так ждал Вас в этот вечер.
                Я так ждал.
                Вы  —  не пришли.
                17. 04. 1984







                *           *           *
                — Не пугайтесь. Я не надолго.
                Через пару минут уйду.
                Не успеют скривить кривотолки,
                Не успеют привлечь к суду.

                Я пришёл, чтобы Вас увидеть.
                Изменились  —  время идёт.
                Не успею солгать и обидеть,
                Не успею ослабить гнёт.

                Я уйду. Я уже у двери.
                До свиданья. До новых встреч.
                Не успел ни во что поверить.
                Не успел ничего сберечь.
                18. 04. 1984.



                *               *               *
                Нестройный совпадений ряд
                Прервался.
                Предсказаний яд
                Провидцу утром поднесли.
                Он выпил.
                И зевок со стоном
                Смешались.
                Будущность спасли
                Самоубийством скорпиона.
                19. 04. 1984.



                *                *                *
                Покуда жив, да будет боль,
                Покуда жив, да будет страх,
                И вечно непонятна роль,
                И вечно горек прах.
                07. 05. 1984.




                Диалоги.
                4.               *          *           *
                — Не горюй, наивно полагая.
                Будто горе вылечить нельзя.
                Жизнь длинна. Появится другая
                И поманит, весело дразня!

                — Может, и появится другая,
                Только мне другим уже не стать.
                Синих глаз под тонкими руками
                Мне других вовеки не создать…
                Да и горе, право же, не в этом,
                Бед причина кроется лишь в том,
                Что прослыть непризнанным поэтом,
                Значит, быть обидчивым шутом.
                18. 05. 1984.
   

 
                *            *           *
                Я слишком рад
                Свободе и неверью.
                Мир не объять,
                Обидчивый и нервный.
                Нет, я не мистик
                И не предвещатель.
                Сгорела листьев
                Прошлогодних память
                В кострах весенних.
                Я  —  увещеватель
                Надежд весенних,
                Слабостью чреватых.
                март 1983  —
                май 1984.

       
                К фото.
                Я ничуть на тебя не молюсь.
                На мадонну ты мало похожа,
                И к тому же намного дороже.
                Посмотрю  —  и опять разозлюсь.
                21. 05. 1984.



                Из разговора.
                — Вы слыхали? Очень мило!
                Ну, и что же говорят?
                Да? Теперь возьмите мыло.
                Слава Богу, грязь  —  не яд.
                21. 05. 1984.



               
                Синие стихи.
              3.              *             *             *
                Там солнце ловит суеверно
                Счастливых отблески очей,
                Чтоб в синий омут непременно
                Вдохнуть тепло своих лучей.

                Там синий сон у изголовий
                Синеет, осеняя бред
                Моих бессильных суесловий,
                Твоих синеющих побед.

                Там синева прозрачной дымкой
                Навек окутала слова
                И строки писем. Фраз обрывки
                Жестоко помнит голова.
                26. 05. 1984.





                Песня.
                4.            *         *         *
Как и год назад,
Зацвела лоза.
Как и год назад  —
Аромат.

Как и год назад  —
Соловьиный гвалт,
И цветёт в саду
Виноград.

Как и год назад
Зелена лоза
Сердце в плен взяла
И глаза.

Как и год назад,
Зацвели глаза,
Только к ним назад
Мне нельзя.

Как и год назад,
Зацвела лоза.
Как и год назад —
Аромат…
                26 — 27. 05 1984.







                *               *               *
                Тонкий запах мечты
                Источает лоза.
                И сияет в тиши
                Одиноко звезда  —
                Ей, наверно, бессонница
                Сушит глаза.
                А сойти ей на Землю
                Вовеки нельзя
                И не свить
                На земле
                Под лозою
                Гнезда.
                27. 05. 1984.



                *        *       *
                Не тоскуй от ожиданий,
                Ожиданьями  —  живи.
                Не беги переживаний,
                Погоди  —  переживи.

                Перебудь свои невзгоды,
                И обиды перебудь.
                Вечной суете в угоду
                Не прерви, не спутай путь.

                Чти печаль пережитую,
                Не сломи уныньем грусть,
                Не гони тоску крутую,
                И не тщись послабить груз.

                Тяжесть вырастает в силу.
                Грусть рождает добрый смех.
                Жди, не смея быть спесивым.
                В этом  —  право на успех.
                27. 05. 1984.


                *                *                *
                Мой дом от дороги  —  второй.
                И сердце по этой дороге
                Так хочет умчаться порой
                От этой тревоги к другой.
                Мой дом от дороги  —   второй…
                29. 05. 1984.


 
                С. Деревянченко.
                *               *              *
                У женщины не спрашивай участья.
                Она слаба. И бережёт себя.
                Не облечай слабейших правом власти 
                Снимать грехи и мудрствовать, любя.

                У женщины не спрашивай участья.
                Она сильна. И бережёт себя.
                Великой силой гнёт твоих напастей
                Не снимет, даже до смерти любя.

                У женщины не спрашивай участья.
                У женщины испрашивай  —  тепла.
                Беда любая может не начаться,
                Когда согрета женщиной была.

                У женщины не спрашивай участья,
                У женщины испрашивай  —  добра.
                Добро  —  самая тёплая пора,
                И с горем той порой не повстречаться.

                И не спеши в провинностях ручаться
                Ни словом, ни движением пера.
                У женщины не спрашивай участья.
                Участье женщины  —  воистину несчастье.
                Участье женщины  —  тоскливая пора.
                06. 06. 1984.



                *        *        *
                … Было, да давненько.
                Было, да не с нами.
                Сердце в этот вечер
                Вспоминать не станет.
                07. 06. 1984.



                *              *             *
                Может быть, себе в укор
                Жили мы до этих пор,
                И привет счастливых бед
                Может  —  был, а может  —  нет,
                И не смыли мы тенет
                Кровью пирровых побед.

                Изменились мы с тобой.
                Ты  —  другая, я  —  другой.
                Только синие глаза
                Затуманила слеза,
                И утешить их нельзя  —
                Слишком дальние глаза.

                Изменились мы с тобой.
                Ты  —  другая, я  —  другой.
                Изменялись мы в себе,
                Изменялись для людей,
                И в итоге трудных дней
                Изменили мы  —  себе.

                Изменились мы с тобой.
                Ты другая, я другой.
                Только что-то вдруг со мной:
                Пусть другая, я  —  с другой…
                10. 06. 1984.




 

                *               *               *
                Тяготиться душой несерьёзно.
                Несерьёзно тащить этот груз.
                Как же глупо и амбициозно
                Принимать эту тяжесть за грусть.

                И душа бесконечно устала
                Постоянно на плечи давить,
                Ведь жила же когда-то, бывало,
                Бестелесной и хрупкой на вид.

                … Ты её проводи до вокзала,
                В дальний скорый одну посади,
                Позабудь, что сквозь слёзы сказала.
                И под ветром лицо остуди.
       
                Когда станет она невесомой  —
                Возвратится. Почувствуешь вдруг,
                Как тепло твоей старой знакомой
                Заполняет пустынную грудь.
                11 – 12. 06. 1984.















                *              *              *
                Во влажные сумерки
                Плачущих глаз
                Я недавно забрёл по ошибке.
                Там было накурено,
                Стыло и грязь,
                И душа отсырела до нитки.

                Не помню, как выбрался.
                Помню одно,
                Как темнели глаза на прощанье,
                И веяло сыростью
                Медленных слёз,
                И молили глаза о пощаде.

                Я не был виновником,
                Был  —  не при чём.
                Я без умысла в них заблудился!..
                20. 06. 1984.



                Верлибры.
                1.               *           *           *
                Никогда раньше
                Не было небо
                Таким синим.
                Ведь ты
                Смотришь на него.
                А я часто говорил тебе,   
                Что у тебя слишком синие глаза.
                27.06. 1984.












                Верлибры.
             2.                *            *            *
                Музыка.
                Тихая, холодная, бесстрастная
                Согревает сердце.
                Исподволь
                Успокаивают аккорды
                Душевнобольного работягу
                Моего тела.
                В сердце растёт тишина.
                Тишина музыки.
                27. 06. 1984.




















                Верлибры.
3. Тема любви.
                Тема избита,
                Как башмаки,
                Что стоят в углу моей квартиры.
                Рука не хочет писать
                О том,
                О чём сотни раз
                Заставляло писать её моё сердце.
                Губы не хотят
                Ни шептать,
                Ни кричать.
                Они устали
                Подчиняться
                Неугомонному и шальному сердцу.
                И оно бьётся
                В своей грудной клетке.
                Оно переполнено
                Старой как мир темой,
                Которая, оказывается,
                Никому не нужна,
                Кроме его самого.
                Избитая тема,
                Беспомощная и немая,
                Смотрит на меня
                Старыми башмаками
                И просит отнести
                В мастерскую по ремонту.
                Где отыскать
                Такую мастерскую?
                12 – 13. 07. 1984.






                Утром.
              Пусть Вы дороги мне,
                Как полкапли на дне.
                Я о Вашем уходе скорблю  —
                Но остаться, увы, не молю.
                На полкапли отчаянья нет.
                Потому, что я Вас  —  не люблю.

                Вот уж пропасть видна
                Между нами. До дна
                Эту пропасть я вижу сейчас
                Сквозь туман Ваших смолкнувших глаз.
                Там разбилась слезинка у дна.
                Я её от паденья не спас.

                Пусть Вы дороги мне
                Как полкапли на дне.
                Но исчерпана скудная роль.
                И не сказан извечный пароль.
                На полкапли отчаянья нет.
                Только криком над пропастью боль.
      
                Что там капля одна!
                Да и то чуть видна!
                Ваших слёз я в душе не держу.
                Я не Вами сейчас дорожу!
                Эта роль Вам случайно дана.
                Я же Вас  —  от беды  —  увожу!
                14. 07. 1984.












                *             *             *
                Возомнив себя просто ручьём,
                Побеги к своей речке, звеня…
                Ах, о чём это? Так, ни о чём,
                Так уж вылилось вдруг у меня.

                Возомнив себя небом ночным,
                Сотни тайн и объятий сокрой,
                И побудь в эту ночь без луны,
                Её свет так мешает порой.

                Возомнив себя алой зарёй,
                Не буди тишины, не буди,
                Ни туманной не будь, ни сырой,
                Ног босых ты росой не студи.

                Возомнив себя просто травой,
                Ты подслушай, как  дышит земля,
                И влюбись в синий цвет полевой.
                Безответно и пользы не для.

                Возомнив себя просто дождём,
                Постучи ты в окошко одно…
                Ах, о чём это? Так, о чужом.
                О своём не связать всё равно.
                30. 07. 1984.













                Ингрид.
                *               *               *
                « Писем нет!» —
                Почтовый ящик
                Переврал подвал газетный.
                Писем нет  —
                И буквы пляшут
                В смраде быстрой сигареты.

                « Писем нет…» —
                Луна светила,
                Бледнолице и ущербно.
                « Писем нет!» —
                Звезда пустила
                Посверк в холоде вечернем.      
               
                « Писем не-ет!..» —         
                Кричала длинно
                Тишина, внутри пустая.
                « Писем нет,» —
                Стучал будильник,
                Одиночество считая.
                03. 08. 1984.
















                Диалоги.
                6.                *         *         *
                — Помнишь?
                — Нет, не помню.

                — Знаешь?
                — Нет, не знаю.

                — Ты меня совсем прогонишь?
                — В мир утопий.

                — Ну, а если  —   опоздаешь?
                — Буду злая.

                —…Да, не помнишь.
                — Что ты, помню!..

                — …И не знаешь.
                — Что ты, знаю!..

                — Только памяти  —  не тронешь?
                — Только сердцу не прикажешь!..

                — Будешь  —  помнить?..
                — Буду  —  злая!..
                06. 08. 1984.




               
      



               

                *             *             *
                Если вас полюбила тоска,
                И без вас ей уже не прожить,
                И не хочет она отпускать,
                Каждой встречей до слёз дорожит,

                И маячит она у дверей,
                Не решаясь стучать и звонить,
                Если сил не хватает и дней,
                Чтобы вас за измены винить;

                И глаза до земли уронив,
                Одиноко плетётся вослед,
                Если взгляд бесконечно раним
                Всё от горестей ваших и бед;

                Если помнит дл мелочи всё,
                Что стряслось с вами годы назад,
                Если груз этот тяжкий несёт,
                Не решаясь ни слова сказать;

                И не хочет она отпускать,
                Каждой встречей до слёз дорожит  —
                Если так полюбила тоска,
                Без неё вам уже не прожить.
                10. 08. 1984.















                *             *            *
                Однообразие  —  разнообразно.
                Разнообразие  —  однообразно.
                Как  —  в жизни словоблудие опасно!..
                Обида же порою столь напрасна,
                Что и обидеться нам толком-то нельзя.
                И чем обижены  —  не так уж важно,
                И будет важничать обидой каждой.
                Побережём сердца своих сограждан,
                Изустных ли, или вовсю бумажных,
                Опасных тем поверхностью скользя.

                И безобразие  —  не так уж плохо.
                Безобразная, пошленькая склока
                Заглохнет  —  побушует и умолкнет,
                Утихнут притязания, поскольку
                Без образа не оживёт молва.
                Безобразны: молчания и судьбы,
                И дробью отбивающие зубы,
                И до крови закушенные губы,
                И серебром свежеющие трубы  —
                Пока рука не убрана со лба.
                14 – 15. 08. 1984.












                Песня.
         5.                *         *        *
          Не просись, душа, далеко бродить  —
             Там за далями потеряешься.
             Не спеши, душа, боль свою родить  —
             Ты ещё с чужой повстречаешься.
               
                Повстречаешься, на руки возьмёшь,
                На руки возьмёшь, согреваючи.
                Ту, чужую, боль в дом родной снесёшь,
                От тоски сама горько плачучи.

              Не просись, душа, высоко летать  —
              Там, за высями, заскучаешься.
              Не кажи, душа, людям горду стать  —
              В свой черёд и ты засмущаешься.

                Засмущаешься, закручинишься,
                Алою зарёй загоришься вся.
                Со стыдом беда как учинятся,
                Так гордыни той люди не простят.

               Не просись, душа, широко смотреть  —
               С широтой своей, ох, не справишься.
               Не спеши, душа, поскорей сгореть  —
               Не тебе одной греться нравится.

                В зиму холодно не тебе одной,
                Не тебе одной в осень слякотно.
                Не одну знобит от хулы шальной,
                Не тебе одной сыро плакати.
                15. 08. 1984.







                *           *           *
                Друзей полузабытых имена
                Встают из полумрака частых бдений.   
                И путаница вер и совпадений               
                Наверное, на счастье мне дана.

                Добром да будь помянуты друзья,
                И руки, трепетавшие, любимых,
                Чьих глаз, таких желанных и гонимых,
                Мне и вернуть почти уже нельзя.

                Добром да будь помянуты дела,
                Минувшие и канувшие в Лету,
                Порою призывавшие к ответу.
                По прихоти, а может быть, со зла.

                Добром да будь помянуты долги,
                Не отданные кем-то и кому-то.
                И слёзы, не меняющие сути.
                И плечи, умолявшие: «Не лги!..»

                Добром да будь помянуты слова,
                Не сказанные в горестном запале.
                И те дожди, что вовремя упали.
                И ночи, не сводившие с ума.         
 
                Судеб полузабытых письмена
                Встают из полумрака частых бдений.
                И путаница вер и совпадений,
                Ах, если бы на счастье мне дана.
                24. 08. 1984.






                Верлибры.
                4.             *            *            *
                Хотя бы на полчаса
                Измени себе  —
                Побудь сама собой.
                Ведь совсем скоро
                Я покину тебя,
                Бог даст, не навсегда,
                Но надолго.
                Плохо
                Если в твоей ненадёжной памяти
                Останутся только
                Твоя игра
                И моя печаль.
                01. 09. 1984.





                *            *            *
                Грусть испуганно роптала,
                Как её ты прогоняла.
                Но была ты беспощадной.
                Прогнала. И стало пусто
                В сердце искреннем без грусти.
                Надоевшей. И досадной.

                …А когда она вернулась  —
                На неё ты обернулась,
                Ничего ей не сказала.
                Зонт взяла и плащ надела.
                И по улицам без дела
                Побрела, зачем  —  не зная.
01. 09. 1984.




                Верлибры.
        5.                *                *                *
                Милая мама,
                Когда я ещё не умел ходить,
                Ты мечтала о том,
                Что скоро я стопчу и собью
                Свои первые пинетки.

                Милая мама,
                Когда я начал ходить,
                Ты мечтала о том времени,
                Когда я буду ходить в школу,
                Приносить двойки,
                Пачкать рубашки чернилами,
                И заставлять тебя охать
                От моих ссадин и синяков.

                Милая мама,
                Я уже сносил
                Десятки башмаков.
                Давно позади школа
                С твоими огорчениями
                Из-за моих редких двоек,
                Ссадины и синяки
                Достались моей душе;
                Я не пачкал чернилами рубашек,
                Но до сих пор пачкаю ими
                Бумагу.

                Милая мама,
                Ты мечтала,
                Чтобы мне чаще
                Улыбалась Фортуна,
                Согревала любовь,
                И светило в пути счастье,
                И чтобы я не сбил и не стоптал его,
                Как первые пинетки.
01. 09. 1984.







                Синие стихи.
              4.                *             *            *
                Синь близка и далека.
                Синь бездонна, бесконечна.
                Синева. Лазурь. Глаза?
                Безотчётно, но извечно.
                И капризно, и беспечно.
                Взгляд туманен, взгляд лукав
                И задумчиво, и нежно.
                Небо? Синее, безбрежно,
                И понять его нельзя.
                Небо смотрится в луга,
                В ваши синие глаза,
                Что болезненно мятежны.
                С неба падает слеза,
                С клёнов падают надежды.
                Синь туманна, неясна.
                То ль опальна, то ль грустна,
                То ли  —  нерешений между.          
01. 09. 1984.













                Верлибры.
       6.                *                *                *
                Если тебе очень трудно,
                Сделай так, чтобы стало легче
                Ближнему твоему.

                Если тревога
                Заполнила
                Всё твоё существо,
                Ближе к сердцу
                Прими тревогу
                Своего ближнего.

                Если душа
                Готова плакать и кричать
                От боли,
                Выслушай исповедь
                Своего ближнего.

                Если горе
                Давит
                И прижимает к земле,
                Взвали на свою усталую спину
                Тяжесть
                Горя и обид
                Своего ближнего.

                Если радость
                Затеплилась
                Слабым, едва тлеющим огоньком,
                Согрей
                Этим теплом
                Тех, кто озяб и продрог.

                Если веселье
                Заплескалось
                На самом дне
                Ожившей души,
                Раздай его
                По глотку
                Ближним своим.

                Если надежда
                Посетила твою обитель,
                Позови в гости
                Ближних своих.

                Если счастье
                Осветило твой путь,
                Пусть свет этой высокой звезды
                Добавит света,
                По свету идущим,
                Ближним твоим.

                Если тебе слишком трудно,
                Сделай так, чтобы стало легче
                Твоему ближнему.
                06. 09. 1984.








                *                *                *
                Луна сквозь ветви чёрные глядела
                На наш уход из мира суеты,
                И было ей по сути мало дела
                До тихих вздохов близкой высоты.
                09. 09. 1984.













                *            *            *
                …Что-то вылилось у Вас
                Из прикрытых болью глаз.
                Будто выпорхнула птица,
                Чтобы на небо явиться,
                Чтобы падать с высоты
                В красоту
                Из красоты.

                …Будто плачет небылица…
                Чутким отблеском на лицах
                Обозначилась печаль.
                Будто кто-то постучал
                В душу слабою рукою,
                Сна лишив, лишив покоя,
                Но придав немало сил.
                И ушёл. Не расспросив…
                09. 09. 1984.













                Верлибры.
             7.           *                *                *
                Дни бывают золотыми.
                Бывают зелёными.
                Бывают белыми.
                Часто  —  серыми.
                Иногда  —  голубыми,
                Это самые счастливые дни,
                Но их мало.

                Ночи бывают чёрными.
                Бывают белыми.
                Звёздными.
                Мглистыми.
                Луна окрашивает их
                То в серебристый,
                То в желтоватый,
                То багровый оттенок.

                Алые рассветы
                Всегда прекрасны,
                Но мы их так редко видим.

                Сумерки вечеров  — 
                Всегда синие.
                Разбавленная или густая
                Их синева
                Делает землю
                Похожей на небо.
                Все кошки становятся
                Серыми.
                А все глаза  —
                Синими.

                В сумерках тяжело жить,
                Как в хорошей музыке.
                Синяя музыка
                Сумерек
                Каждый вечер
                Спускается
                С неба.
                09. 09. 1984.





                Н. Ивановой.
                Диалоги.
                7.              *           *           *
                — Кто ты?

                — Сама не знаю.

                — А откуда?

                — С неба, наверно.

                — Прилетела?

                — Упала с листвою.

                — Я подумал  —  отбилась от стаи.

                — Что-то холодно в светв вечернем.

                — Я согрею тебя и укрою.

                — От себя ты меня не укроешь.

                — Но  —  согрею!..

                — И в стужу  —   прогонишь?   
                09 – 10. 09. 1984.











                Диалоги.
             8.               *            *            *
                — Ты сумела очень мало.
                — Что смогла.

                — Было время, то и дело  —  не лгала.
                — Не умела.

                — Неуверенно ты сеть свою плела.
                — По узлам сама ножом и провела?
 
                — Может быть…
                — За давностью  —   забылось?   

               — Боже мой! А ты не изменилась!
                — Что ты! Просто я  —   не появилась.
                12. 09. 1984.

















                Маме.
                Мама, если долго нет звонков,               
                Писем нет, душа полна укором,
                Значит, я приеду  —  очень скоро,
                Не один, а с дюжиной стихов.

                Мама, если ехать не спешу,
                Не с бедой и горем я остался,
                Просто очень, очень записался.
                Лишь тебе я изредка пишу.

                Если боль снедает и гнетёт,
                Если сердце рвётся от тревоги,
                Знай, что я почти уже в дороге,
                В дом родной душа меня ведёт.

                Мама, я ненадолго ушёл.
                Мама, не печалься понапрасну.
                Путь мой светел, светел и прекрасен,
                Но куда бы он меня не вёл,

                Всё равно так хочется домой…
                Чтоб твои печали успокоить,
                Чтобы с неизбывною тоскою
                Вдруг услышать: «Родненький ты мой!..»

                Мама, если долго нет звонков,
                Писем нет, душа полна укором,
                Знай, что я приеду  —  очень скоро,
                Не один, а с дюжиной стихов.
                12. 09. 1984.









                *               *               *
                Это было поздним вечером,
                Когда не было намечено
                Ни печали, ни веселия,
                И скучала от безделия
                Одинокая душа.
                Не спеша, страницы белые
                Шевелила ночь несмелая,
                Не дыша, читала прошлое,
                То высокое, то пошлое…
                Вдруг неслышно ты вошла.

                Ночь, стесняясь, нас покинула,
                Очень тёмно-тёмно синяя.
                Ты молчала под улыбкою,
                Очень умной, очень зыбкою,
                Я беспомощно молчал.
                Где начало у молчания,
                У вопросов незвучания,
                У ответов незвучания,
                У отчаяния шалого,   
                Безголосого, усталого
                В ожидающих очах,
                Обезумевших без малого?..

                Это было поздним вечером,
                Когда не было намечено…
                13. 09. 1984.










                Письма к N*.
        69.               *               *               *
                Ты совсем почти уже забыта,
                Только в дальних-дальних тайниках
                Прячется привязанность мальчишки
                К той, что будто выпала из книжки
                Невесомым счастьем на руках.
                Ты совсем почти уже забыта.

                Начисто за далями сокрыта.
                Только сердце помнит все года
                Той, чья память святость сохранила,
                Чья печаль светла и легкокрыла,
                Пусть душа твоя и навсегда
                Начисто за далями сокрыта.

                Всё, что плохо было, позабыто,
                Всякий грех оправдан без суда.
                С грусти всё неправедное смыто.
                А в моей неверной новой свите
                Образ твой … мелькает иногда!..
                Всё, что плохо было  —  позабыто.

                Ты совсем почти уже забыта,
                Но не в столь уж дальних тайниках
                Прячется привязанность мальчишки
                К юной даме в сереньком пальтишке
                И с мимозой в зябнущих руках.
                Ты совсем почти уже забыта?..   
                13 – 14. 09. 1984.








                *           *          *
                В кронах старых тополей
                Раскричались грачьи стаи.               
                Раскричались, провожая.
                Будто навек уезжаю.
                Может, правда, не застану
                Больше  —  этих  —  я грачей?

                18. 09. 1984.




                *                *                *
                Что-то падает на лица…
                Может, дождь?
                Что–то  —  в яви,
                Что-то  —  снится.
                Мчится, мчится
                Колесница.
                Всё одно и то ж
                Что-то сыплется на лица…
                Может, снег?               
                Что–то помним,
                Что-то  —  мнится.
                Чьей-то властною десницей
                Гонит, гонит
                Колесницу.
                Смех?..
                Обман?..
                Побег?..
                Лица, лица, лица…
                18. 09. 1984.











                *                *                *
                Долго, долго
                Длится это.
                Наважденье?
                Заблужденье?
                И забвеньем  —  и приветом.      
                Извиненьем  —  по приметам.
                Долго, долго, гулко, колко
                Стонет сердца
                Злое «скерцо».
                И отгадкой  —  и загадкой.
                И упадком  —  и нападком.
                И опорой  —  очень шаткой.
                И укором  —  слишком сладким.
                Наважденье?
                Заблужденье?
                Долго, долго, нежно, хватко!..
                25. 09. 1984.















                Верлибры.
              10.            *            *            *
                Передо мной
                Лежит
                Пустой надорванный конверт
                От твоего письма.
                А письма ещё нет.

                Мама переслала его,
                Потеряв надежду
                На мой скорый приезд.
                Но я уже был дома
                И нашёл там
                Пустой надорванный конверт               
                От твоего письма,
                И ты уже приехала,
                А письма ещё нет.
                Наверно, оно усомнилось
                В своей необходимости.

                Но ты молчишь,
                И молчит,
                Лёжа на столе навзничь,
                Пустой надорванный конверт
                От твоего письма.
                Вирус молчания
                Поразил весь мир,
                И тот корчится
                В судорожном припадке,
                Болевой спазм
                Закупорил крик.
                26. 09. 1984.



               



                Монологи.
          2.                *                *                *
                — Трудно быть слабее силы,
                Трудно быть добрее зла  —
                Если я тебя просила,
                Значит, сильною была.

                Трудно быть сильнее ласки,
                Трудно быть коварней слов  —
                Если я бывала в маске,
                Значит, лик бывал суров.

                Трудно быть привычной взгляду,
                Трудно быть честнее глаз  —   
                Если я чуть-чуть не рада,
                Значит, искренна сейчас.

                Трудно быть светлее грусти,
                Трудно быть реальней сна  —
                Если боль меня отпустит,
                Значит, я была честна.

                Трудно быть искомей веры,
                Притягательней звезды  —
                Если я свечу без меры,
                Значит, бросила бразды.

                Трудно жить бессильем силы,
                Трудно жить осадком зла  —
                Если я, смеясь, простила,
                Значит, слабою была.
01. 10. 1984.










                *         *         *
                Нет, не требую, и не прошу,
                И на палой листве не гадаю,
                Только на сердце камни ношу.
                Подбираю я их  —  не кидаю.

                Подбираю я их, но кидает
                Злое лихо всё в мой огород
                Это семя. Любая ограда
                От обидчиков тех не спасёт.

                Не надеюсь, уже не ищу
                Звёзд, синеющих в тучах и хмари,
                Только с камнями вместе грущу,
                От ударов бывая в ударе.
01. 10. 1984.























                Верлибры.
                11.             *         *        *
                В Зазеркалье,
                Где многое наоборот,
                Чем короче расстояние,
                Тем длиннее путь,
                Чем быстрее идёшь,
                Тем медленнее приходишь,
                Средство становится целью,
                А повод  —  причиной…

                Может быть,
                Ты Фея из Зазеркалья?
                Или я никак не могу
                Выбраться
                Из волшебного сна?
01. 10. 1984.















                А. Герасимовой.
                Романс.
        5.                *                *                *
                Я цвета Ваших глаз
                Не разобрал,
                Так много было в них
                Тепла и света,
                Так много
                Беспричинного привета,
                Что я согрелся,
                Вас не обокрав.

                Вы в памяти
                Светлеете моей,
                Светлее всех,
                Доселе там бывавших,
                Светлее всех,
                Живущих и пропавших
                За далями
                Бегущих всуе дней.

                Неясно, что
                Содеется потом,
                Но мгла нескоро
                Подберётся к сердцу,
                Нескоро
                Попадёт в поток инерций
                Душа, влекомая
                Светлеющим теплом.

                Я так не ждал
                Ни муки, ни ответа,
                И, может быть,
                Впервые  —  не играл.
                Я цвета Ваших глаз
                Не разобрал,
                Так много было в них
                Тепла и света.
                08 – 10. 10. 1984.

                *             *             *
                Как часто нас бросает
                То в омут, то в дорогу,
                Как часто прижимает   
                Лопатками к беде.
                А надо нам для счастья
                Совсем-совсем немного,
                Но счастье уплывает
                Кругами по воде.

                Не часто нас желанья
                Ведут и подгоняют,
                Не часто обещанья
                Нам голову кружат,
                А тешим мы надежду
                Лишь голову ломая,
                Когда пожара прежде
                Зальём в душе пожар.

                Как редко режем души
                О лезвия иллюзий,
                Как редко о преграды
                Мы разбиваем лбы.
                И тащим за собою
                Обид гордиев узел,
                Ох, разрубить который
                Хватило силы бы.

                Как часто мы уходим,
                Не веруя в дорогу,
                Как часто остаёмся
                Прижатыми к беде.
                И надо нам для счастья
                Наверно, очень много,
                И счастье уплывает
                Кругами по воде.
                11. 12. 1984.








                Уже.
                Уже  —   синицы прилетели,
                От дальних чьих-то холодов
                Спасая крохотное тело,
                От мутных, с посвистом, метелей,
                Грозящих тёмною бедой
                На хрусткой кипельной постели.

                Уже  —  редеющие кроны
                Полны предчувствием зимы,
                И песни птах  —  ну, чем не стоны.
                Прозрачной терпкости  —  сторонней?—
                Полны притихшие умы.
                В неотвратимости урона.
                И в неизбывности зимы.
                12. 10. 1984.


















                Е. Вахрушевой.
                Верлибры.
12. Исповедь за чашкой чаю.
                — Как хочется иногда уйти,
                Чтобы просто
                Куда-нибудь идти,
                Чтобы просто
                Идти.
                Как улетают птицы,
                Как кочуют олени,
                Как уходят весной из стаи
                Молодые волки.
                Это, наверно, инстинкт?               
                Но что это за инстинкт,
                Которому
                Почти никогда не следуешь…
                Я, наверно, слишком  —  человечна.
                Это похоже на жажду:
                Хочешь выпить море —
                Выпиваешь стакан.
                Хочешь уйти,
                Убежать,
                Уехать,
                Улететь
                Далеко-далеко!..
                А идёшь к подружке через улицу.
                И даже если вырываешься
                Из тесного и душного мирка
                (Или, скажем так  —  надоевшего),
                Ещё глубже
                Уходишь  —
                В себя.
                … Но как хочется иногда
                Уйти.
                Чтобы просто уйти.
                Чтобы просто идти.
                13. 10. 1984.               
               
                *                *                *
                Задождило, задождило,
                Заметалось в серых струях,
                Что-то рвётся в этих жилах,
                Что-то стонет в этих струнах.
               
                Задождило, задождило,
                Зарыдало мокрым ликом,
                То ли жесты и ужимки,
                То ли схватка с тяжким лихом.

                Задождило, задождило,
                Вслед за палою листвой
                В головах позакружила
                Осень палою водой…
                13. 10. 1984.               





                *                *                *
                Я приехал к тебе
                В дождь и слякоть.
                Что? Не надо дождю
                Долго плакать?
                Я приехал, чтоб просто увидеть,
                Потому что не видел давно.   
                Я приездом не смел бы обидеть,
                И стучаться в ночное окно,
                Если б знал, что закапают слёзы
                На осенние поздние розы,
                Что сегодня совсем не вино
                Нас согреет отсутствием позы
                Так далёко от всяческой прозы…
                И не будет тебе  —  всё равно.
                13 – 14.10.1984.   

      
                *             *             *
                Я смотрел и смотрел
                На тебя.
                И нечаянно, вдруг,
                Потерял твоё
                Имя.
                Память злая притихла,
                Губя
                Теплоту и потворство
                Немого
                Интима.
               
                Мне бросилось в губы
                Имя другое!..
                Заметалось, забилось
                О сжатые зубы
                И затихло
                Изгоем.

                Я смотрел и смотрел   
                На тебя.
                Я боялся, что вырвется
                Зов неуместный.
                Нет, не слёзы,
                А пот
                Утираю со лба.
                Слава Богу,
                Что я тебе,
                Весь,
                Неизвестен.

                Мне бросилась в сердце
                Боль неживая.
                Отошедшая?
                Мёртвая?
                Может, согреться
                Она пожелала?..
                19. 10. 1984.               
               

               
               
   
                Синие стихи.
            5.              *               *               *
                Безлюдно, безлюбно, бессильно,    
                Бездушно, бездумно и  —  сине…
                Ах, если бы, если бы только
                Бессинье моё поумолкло

                Неверно, что я независим.
                Ошибка. Я накрепко вписан
                Синим на синих счетах
                И вдаль унесён на щитах,
                Синих от крови небесной,
                Вяжущей, стылой и пресной.

                Безлюдно. Безлюбно. Бездушно.
                Бездумно. Бессильно. И  —  душно…
                Ах, если бы, если бы только
                Синих не знать кривотолков.
                24. 10. 1984.               
               
          













 








                *            *           *
                Осень. Вечер. Стынут руки.
                В окнах ярче, ярче свет.
                Словно, взятый на поруки,
                Мир даёт святой обет.

                Листья тихо умирают,
                Опадая в стынь и грязь.
                Утром дворник убирает
                Трупы павших всякий раз.

                Неожиданно весёлый
                Смех бегущей детворы
                Беспричинной, невесомой
                Сделал боль глухой поры…
                24. 10. 1984.    















                Верлибры.
         14.                *              *             *
                Для неё все вещи вокруг
                Были живыми.
                Для него все люди вокруг
                Были холодными и бездушными
                Как вещи.

                Её окружал цветной и весёлый
                Мир,
                Одушевлённый, говорящий на разных,
                Но родных и понятных языках.
                Он жил в холодном и угрюмом
                Мире
                Знакомых незнакомцев,
                Говорящих немых
                И слышащих глухих.

                У неё не было врагов  —
                У него не было друзей.

                Встретившись,
                Они поняли,
                Что необходимы друг другу:
                У него появился
                Единственный друг,
                У неё появился
                Единственный враг.

                Она говорила ему,
                Что любит его,
                Он говорил ей,
                Что любит её,
                Но это сходство
                Не стало началом конца,
                Потому что
                Любили они
                По-разному:
                Она любила его
                Больше других,
                Он любил
                Только её.
                25. 10. 1984.               









                Утро.
                А чёрного так мало,
                А белого так мало,
                Всё серым, серым, серым
                Цветут полутона.

                Но серость  —   не в обиду.   
                Теряется из виду,
                И призраком неверным
                Сереет блик окна.

                И серость  —   предрассветна.
                Хоть уповай, хоть сетуй.
                Вслед за рассветом алым
                Мы любим белый свет.

                А белого так мало,
                А чёрного так мало,
                Сереет мутно, шало,
                Скрывая пятна бед.
                27. 10. 1984. 
.




                Верлибры.
         15.              *                *                *
                Кошка спит у камина.

                Ей снятся мыши
                И собаки.

                «Мыши….
                Они иногда ускальзывают
                Из-под самого носа.
                И собаки обычно
                Мышей не едят.

                Собаки!
                Глупые и злые твари!
                Поменяться бы
                С какой-нибудь собакой
                Местами.
                Уж я бы ей!..»

                Неожиданно,
                Но вполне логично,
                Как и во всяком сне,
                Она представляет себя
                Единой
                Во всех трёх ипостасях.

                Она корчится
                Мышью
                В предсмертных судорогах,
                И не может вырваться
                Из собственных когтей,
                С громким лаем,
                С пеной у рта
                Гонится за собой,
                Трубой распушив хвост,
                И не может удрать
                От себя
                Даже на спасительное дерево!..

                …Рыча и шипя,
                Кошка подпрыгивает
                И озирается.
                Но вокруг
                Тихо и тепло.
                Кошка смотрит в огонь
                Долгим неотрывным взглядом.
                Два пламени
                Загораются
                В её изжелта-зелёных глазах.

                Хорошо
                Быть самой собой,
                Смотреть в огонь,
                Жмурится
                И постепенно, блаженствуя,
                Засыпать.
                Мурлыча
                И мечтая,
                Чтобы приснился
                Вдохновенный март
                Или маленькие смешные котята.

                Кошка спит у камина.
                09. 11. 1984.   
   
               
    













                Песня.
9. Акварельный портрет.

                Голубые руки.
                Синие глаза.
                Белой-белой муки
                Синяя слеза.

                Белое пространство,
                Белый снегопад
                В голубом убранстве
                Боль тому назад.

                Белой непогоды
                Белая беда.
                Синие невзгоды.
                Чёрная вода.

                Чёрные колодцы.
                Серебро на дне
                Светится и льётся
                В белый-белый день.

                Белая порука.
                Белая узда.
                Голубые руки.
                Синие глаза.
                16. 11. 1984.












                *             *             *
                Не уезжай с пустынного вокзала,
                Не оставляй тоскующего зла.
                И в прошлый раз ты так же уезжала
                И с болью возвращения ждала.

                Я не люблю порожних электричек,
                Они так часто крали у меня
                Твои глаза, что я уже в привычку
                Боюсь пропажи среди бела дня.

                Зелёный змей из десяти вагонов
                Тебя в стеклянном чреве увезёт,
                А заодно и мой нелепый гонор
                Попутчиком обидчивым возьмёт.

                Не уезжай с пустынного вокзала,
                Не оставляй тоскующего зла.
                Да, приходил, когда ты исчезала
                И вот ушёл, когда ты позвала.
                16. 11. 1984






















                *             *             *
                Не одна ты была, не одна.
                Не к одной тебе Муза моя
                Ревновала меня втихомолку.
                Не одна ты была, не одна.
                Только не было больше таких,
                И зачем тебе, кто они, сколько…
                Не одна ты была, не одна,
                Только я позабыл имена,
                Лица стёрлись, и глаз  —   не припомню.
                Только нервно стучит и неровно:
                «Не одна ты была, не одна…»
                Но беда  —  ведь ещё не вина?
                16. 11. 1984.





















                Верлибры.
            16.             *              *               *
                Вчера я встретил старика,
                Которому сделал много хорошего.
                Старик был пьян,
                Лез целоваться,
                Говорил,
                Что я человек хороший,
                Добрый человек.
                А потом хотел
                Набить мне морду
                В знак вполне искренней благодарности.

                Когда, идя совсем не со мной,
                Ты ловишь мой
                Быстрый взгляд,
                То опускаешь ресницы.
                Тебе никогда не хотелось
                В знак благодарности
                Посмотреть мне в глаза?
                17. 11. 1984.













                *               *              *
                Я не верую в данность,
                Я не верю в судьбу.
                Странность  —  это не странность,
                Это иск  —  по суду.

                То душа отвечает
                За себя самоё
                Перед вечной печалью,
                Не приемля её.

                На суде постоянном
                Силуэтов и лиц
                Не солги, покаянно          
                Упадающий ниц.

                По великому счёту
                Всех на свете людей
                Ищет сердце  —   полёта,
                А ладони  —   гвоздей.

                Лучше будь непонятен,
                Лучше иго сноси,
                Только веру от пятен
                Тихо-тихо спаси.

                Лучше будь неприятен
                И себе на уме,
                Чем до скуки опрятен
                У себя же в тюрьме.

                Я не верую в данность,
                Я не верю в судьбу.
                Странность  —  это не странность,
                Это иск  —  по суду.
                19. 11. 1984.









                Верлибры.
          17.                *        *       *
                Когда Луна
                Всходит на небо,
                Звёзды тускнеют,
                А твои глаза
                Загораются
                Печальным матовым блеском.

                Когда я вспоминаю
                Печальный матовый блеск
                Твоих глаз,
                Луна пожирает звёзды,
                А вдохновение становится мучительным.

                Когда Луна
                Пожирает звёзды,
                И вдохновение становится мучительным,
                Я вспоминаю
                Печальный матовый блеск
                Твоих глаз.
                19 – 20. 11. 1984.















                Верлибры.
         18.                *              *              *
                Когда в воздухе пахнет
                Дымом
                Это сгорающим человеческим сердцам
                Не хватает
                Отсыревшего и тяжёлого воздуха. 
                И мы ощущаем
                Не только
                Тепло и свет сердец, 
                Но и вдыхаем их дым,
                Что не успев стать
                Высокими белыми облаками,
                Остывает
                В осенних дождях,
                Опускается
                И плывёт между струями и людьми,
                Терпкий и горьковатый.
                21. 11. 1984.























                *                *                *
                Не потому,
                Что навек уезжаю,
                Не потому,
                Что много согрешил
                Прошу: «Прости».
                И сам тебе прощаю
                Всё, что не так,
                И не тогда решил.
                Ведётся исстари
                У русского народа,
                Уйдя, простить
                И друга, и врага.
                Прощай  —  это прости
                Перед уходом.
                Прощание  —  в прощение игра.
                И как искусно
                Не была строга,
                Ты всё прощаешь,
                Говоря: «Пора!..»
                25. 11. 1984.













                *             *             *
                Ни друзей, ни любимых,
                Только  —
                Одиночество.
                Изрифмованное как зебра,
                Уже привычное
                Как имя и отчество.   
                Усердное и серое,
                Надоевшее
                До зубовного скрежета.
                Аловатый оскал месяца    
                Впился в одиночество
                Свежее.
                И столбы на месяц
                Крестятся,
                Открещиваются от прежнего.
                Завывает ветер
                Отвержено,
                Жаль, что с ним
                Мы разного племени.
                Он бы понял меня,
                И, бережно,
                Мы завыли бы с ним
                О времени
                Песню длинную,
                Песню нежную…
                Ведь о бремени
                Одиночества
                Не ко времени
                И не в почести.
                26. 11. 1984.











                Верлибры.
                19.                *      *      *
                Один мой приятель,
                Рассуждая о единстве живого
                И превратностях судеб,
                Выдвинул сентенцию,
                Что де беременные кошки
                Похожи
                На матерей-одиночек,
                Будущим детям которых
                Не подарили отцовства
                Неудавшиеся поэты.

                То ли это была
                Лирическая пошлость,
                То ли  —   сальный намёк, 
                Но я подумал,
                Что мои разноликие,
                Непохожие,
                Но такие земные Музы
                В вечной обиде
                На меня
                За отобранное материнство,
                Ведь я называю
                Их детей  —
                Своими стихами.
                Не сообщая Музам
                О новорождённых.
                26. 11. 1984.






                *                *                *
                Какое тёмное безумье
                Владело классиком, когда
                Назвал он землю  —  проституткой?
                В какой тоске, немой и жуткой,
                Осуждена им без суда
                Земля  –  кормилица рассудка?

                За что? За то, что хлеб родит
                В ответ на брошенное семя,
                И пахарь с нежностью глядит
                На наготу полей весенних?

                За то, что после тяжких родов
                Страды, на муках и крови,
                Земля приемлет от народов
                Посевы новые любви?

                За слёзы трудные лобзаний
                На горсть отеческой земли,
                Когда её от притязаний
                В который раз уже спасли?
      
                Земля, своею чёрной грудью
                Вскормившая весь белый свет,
                Простоволосая, босая,
                Как всё прекрасное  —  простая,
                Чуть постаревшая от бед,
                Не грешница она  —  святая.

                Греха ей неизвестна мука,
                А хлеб рожает  —  по любви.
                От Самого Святого Духа
                Из всех, изведанных людьми.
                26 – 27. 11. 1984.












                А. Герасимовой.
                Верлибры.
                20.            *       *      *
                В ласковых, мохнатых
                Медвежатах-близнецах
                Твоих
                Тёмно-карих
                Глаз
                Живёт печаль,
                Светлая
                Как белый свет.
                30. 11. 1984.   
 












               
,
      
 







                Ингрид.
                *                *                *
                Помнишь, небо за хмурым окошком
                На прощанье грустней и нежней,
                Осень  —  умная рыжая кошка  —
                Умывается лапой дождей?

                Помнишь, клён растерял позолоту
                По пожухлой недоброй траве,
                Потемнев сиротеющей плотью,
                Индевеют суставы ветвей?

                Помнишь, робкие снежные звёзды
                В серых лужах погасли легко,
                Первый снег этой осенью поздней
                Так и не был обласкан рукой?

                Помнишь? Помнишь. А как же иначе,
                Ты ведь лучше меня самого
                Знаешь беды мои и удачи,
                Только вот обнимаешь  —  его.
                04. 12. 1984. 
               















                *               *                *
                Ненавижу силу сильных,
                Ненавижу слабость слабых.
                Многословий столь умильных
                Ненавижу дух бесславный.

                Ненавижу боль болящих,
                Ненавижу скорбь скорбящих,
                Словно засух зной палящий,
                Ненавижу вой трубящих.

                Ненавижу умность умных,
                Ненавижу глупость глупых,   
                Как беззвучье улиц шумных,
                Ненавижу скуку блудных.

                Ненавижу соответствий
                В нас живущую циничность,
                И мечтаю в страхах бедствий
                Видеть целостную личность.

                Апполоном  зрить урода
                Слышать в злобе  —  дух привета,
                В криках птахи  —  вздох народа,
                А в ругателе  —  поэта.
                05. 12. 1984.













                А. Гриценко
                *            *           *
                Моя тоска порою столь условна,
                Печаль так искушённо хороша,
                Что искренней беспечности весёлой
                Уже не подчиняется душа.

                Что это? Грусть извечная поэта?
                Когда открытые для слёз глаза
                Сильнее студят ветерки и ветры
                И не увидеть скорбного нельзя?

                У горя, обособившего душу,
                Глаза  —  поболе, боли  —  поострей,
                Не потому ли радости наружной
                Оно в стихах откликнется быстрей?

                И мука одиночеств преходящих
                Всегдашним одиночеством болит,
                Бояном потому что мне бродячим
                Всё Муза всеблагая быть велит?   
                07. 12. 1984.

















                *           *          *
                В Ростове  —  снег.
                В Новочеркасске  —  снег.
                И белый пух упал на alma mater,
                Как будто бы, прощая мой побег,
                Зима постлала праздничную скатерть.

                В Ростове  —  снег.
                В Новочеркасске  —  снег.
                И здесь у нас  —  тишайшая пороша.
                И твой неуловимо лёгкий смех.
                И мой приход  —  нечаянно-непрошен

                В Ростове  —  снег.
                В Новочеркасске  —  снег.
                И всю дорогу  —  бело, бело, бело.
                И что такого, если человек
                Так долго бродит, и совсем без дела.

                В Ростове —  снег.
                В Новочеркасске  —  снег.
                Зима прощает. И совсем не злится.
                И ты, наверное, как этот снег,
                Нечаешь поскорее приземлиться.
                08. 12. 1984.









                *          *          *
                На твоих ресницах гаснут
                Снежные созвездия.
                Светят близко, тихо, ясно
                Синие возмездия.

                А кому они сияют,
                Ласковые бестии,
                Да и сами-то не знают:
                Весело  —  и весело!..
                09. 12. 1984.





                Верлибры.
           21.             *               *               *
                Зима была белой.
                Белым было платье у невесты.
                Белой была машина новобрачных.
                Белыми были побледневшие
                От мороза и волнения
                Лица.
                Белыми были большие
                Мохнатые хризантемы.
                И только
                В синих глазах невесты
                Так одиноко
                Сверкала
                Так и не упавшая
                Голубая слеза,
                Что я почувствовал,
                Как медленно белеет
                Моё лицо.
                10. 12. 1984.
    

                Верлибры.
                22.          *          *          *
                Одна мудрая старуха
                Сказала мне,
                Что я не умею любить,
                Что стихи  —  это не любовь,
                А любовь  —  не стихи.
                И если однажды утром
                Я пойму,
                Что не хочу писать,
                Значит, я полюбил.
                Но зачем мне такая любовь?
                10. 12. 1984.
               



                Верлибры.
                23.         *              *              *
                Древние мудрецы
                Считали:
                Не желая людям зла,
                Не делай им добра.
                Но тогда
                Они были
                Злейшими врагами
                Человечества,
                Преумножая его знания.
                А если эти слова  —  крик души,
                То это уже не философия,
                А поэзия.
                Или они
                Сознательно творили зло?
                Во имя чего?
                10. 12. 1984.







                *                *                *
                …Распахивая окна в снег и лунность,
                Ты так хотела сердце остудить.
                Зачем же вдруг в плечо моё уткнулась,
                Вовек от счастья просишь не будить?
                10. 12. 1984..








    
                *                *                *
                Снова дождь, снова серая мгла,
                Как ты выдумать солнце могла
                В это хмурое, хмурое утро,
                То ли глупо шепча, то ли мудро
                Про хорошие наши дела?
                Мой редеющий чуб шевеля,
                Ты шептала про ясные выси,
                И глазами раскосыми рыси
                Не хотела солгать, но лгала…
                Снова дождь, снова серая мгла.
                12. 12. 1984.   





      






               



                *               *              *
                … А ветер, ветер, ветер…
                Продрогший тополь бредит
                О чём? А кто ответит?
                А ветер, ветер, ветер
                Тоску в ветвях бередит.

                … А дует, дует, дует…
                Неверный и колючий
                Декабрьский ветр бунтует,   
                И дует, дует, дует
                Всё яростней и круче.

                … То воет, воет, воет
                Седым и тощим волком.
                То пыльной скрипкой ноет,
                Всё ноет, ноет, ноет
                Расстроено и колко.

                … А ветер, ветер, ветер…
                22 – 23. 12. 1984.



















                *                *                *
                Трудно ветром дышать,
                Тяжело и ознобно,
                Но об этом ему
                Говорить неудобно…
                Он ведь в гости пришёл,
                А для гостя душа нараспашку…
                Он её остудил,
                Как пальто и рубашку,
                И над стылой душой
                Всё протяжней поёт:
                —  Хорошо-о-о!..
                23. 12. 1984.
   















               
 





                *        *        *
                Пальцы
                Судорожно
                Выводят строчки.
                Пялится
                Тоска
                Словесной цепочкой.
                Громоздятся буквы
                То в стон,
                То в клич,
                Как будто
                Душевный паралич
                Под бед
                Колокольный звон
                И мучительный стон
                Побед,
                Перепутал смысл,
                Окрылил мысль,
                На морщинах лба
                Раздразнил
                Слова,
                Упразднив:
                «Судьба».
                27. 12. 1984.
          









                Монологи.
                3.         *               *                *
                — Я  —  одна.
                У меня ностальгия
                По твоим убежавшим словам.
                Но моим набежавшим слезам
                Ты  —  не верь.
                У меня  —  ностальгия.
                Вспоминая заботы другие,
                Сплошь неясные, сплошь дорогие,
                Я уже не теряю покой,
                Просто смахиваю рукой
                Эти слёзы:
                «Опять ностальгия!..»
                27. 12. 1984.




                Верлибры.
                25.         *                *                *
                Ты тайком
                Заглядываешь в мою тетрадь
                И виновато прячешь
                Молчаливую усмешку:
                «Опять стихи…»

                Я не замечаю
                Твоего взгляда,
                Но сжимаюсь,
                Чтобы сдержать
                Саркастический хохот:
                «Опять!..»
                27. 12. 1984.
   
               





                Ингрид.
                Песня.
11. Под новый год. 

                В твой день рождения, под Новый год,
                Я подарю привычные гвоздики.
                От боли обездвиженный и дикий
                Тебя поздравит мой горящий рот.

                Ты промолчишь, наивно полагая,
                Что я бездумно, походя шучу,
                А я молчанье это заучу,
                Чтобы оно любить мне помогало.

                И, прикурив от спички сигарету    
                И на ветру гася своё лицо,
                Я отойду последним подлецом,
                Чья пустота неправедно согрета.

                В твой день рождения, под Новый год,
                Я обожгусь, заранее желая,
                Сгореть, как новогодняя, живая,
                Свеча. Под самый, самый Новый год.
                27. 12. 1984.               








                *          *          *
                Никто не сильнее добра,
                Никто не сильнее участья,
                И если настанет пора,
                Когда разрывает на части
                Сердце с утра до утра,
                Ты только подумай о счастье
                Врагу говорить о любви;
                Его бесконечные дрязги
                Ты гневом своим не гневи,
                Ведь чище не станешь от грязи
                И кровью не смоешь крови
                И, раня врага, раз за разом
                Ты мучаешь раны  —  свои.
                27. 12. 1984.






                *         *        *
                Спасательный круг
                Спасительных рук
                Упал с корабля разлук
                На волны моих мук.
                И в дверь долгожданный стук
                Уже не похож на звук.

                Свидания мал миг,
                Отчаянья тих крик.
                На таинства скуп лик.
                Я сам эшафот воздвиг.
                Не меря от сих до сих.
                Я боли своей достиг.
                31. 12 .1984.  —
                01. 01. 1985.               

                *           *          *
                От тоски так мало проку,
                А тепла так кратки сроки,
                Что тоскливые уроки
                Развесёлого порока
                Уж не видятся упрёком  —
                То ли шуткой,
                То ли роком,
                То ли всё же  —  странным проком.
                01. 01. 1985.
      

                Песня.
               12.         *                *                *
                Постучали в двери руки
                И упали мне на грудь.
                Мне подумалось, от скуки
                И придётся их вернуть.

                Но в ответ глаза сказали,
                Очень мокрые от слёз,
                Что они  беды б не знали,
                Но надолго, и  —  всерьёз.

                И, дрожа в смятенье, губы
                Говорили ерунду.
                Что кого-то кто-то любит,
                Про какую-то беду.

                Плечи тоненько кричали:
                «Не спеши, не торопись!
                Мы исполнены печали,
                Наша слабость —   не каприз!..»

                Звонко-звонко сердце билось
                Очень близко к моему.
                — Ты откуда появилась?
                — Я сама-то не пойму…
                17. 01. 1985.               

                А. Герасимовой.
                Верлибры.
             26.                Серпантин.       
                Она перечитала
                Не одну сотню моих стихов.
                Ты знаешь только
                Один романс.

                Я наверно, должен был
                Написать
                Эти сотни печальных виршей,
                И Она
                Должна была
                Тонко улыбаться
                И непременно благодарить
                За посвящения,
                Чтобы я мог
                Написать
                Один радостный романс,
                Посвящённый тебе,
                Чтобы ты, не стыдясь,
                Рыдала над ним,
                Счастливая!..
                Благодарная,
                Но не благодарившая.

                Я знал Её
                Долго.
                Я видел тебя
                Один вечер.
                Мне казалось,
                Я отдал Ей
                Так много,
                Что почти перестал ощущать
                Себя.
                Ты вернула мне
                Меня
                В один вечер.

                Отдаст ли тебе
                Кто-нибудь
                Всё то, что ты
                Отдаёшь Ему?
                17. 01. 1985.





                Песня.
12. Январский дождь.      
                Как хорошо надеждой обольстится,
                Как хорошо поверить в чудеса,
                Дождём январским в снег подталый литься,
                На крыши, на дороги и на лица,
                Для них покинув выси  —  небеса.

                Как хорошо по трубам водосточным
                Стекать чуть мутноватым на асфальт,
                Быть бесконечно грустным и неточным,
                Холодным , отрешённым и бессрочным,   
                От памяти и времени отстать.

                Как хорошо без цели и ответа
                В заплаканные окна постучать,
                Надеясь, что живёт на белом свете
                Чудак, который тем слезам поверит
                И окна распахнёт в свою печаль.
                20. 01. 1985.









                Песня.
                14.           *           *          *
                — Я не верю в лёгкость,
                Ведь порывом ветра
                Всю нездешность лоска
                Выбросит за двери.

                Я не верю в сказку,
                Где одни лишь феи,
                Я не верю в ласку,
                Что петлёй на шее.

                Я не верю в муку
                Щебетавшей птахи,
                Что, слетев на руку,
                Повела на плаху.

                Я не верю в бога
                С пьяными глазами,
                Они слишком много
                Невзначай сказали.

                Я не верю в радость,
                Что сама не рада.
                Я не верю в сладость
                Рая, что из ада.

                Как мечте холодной,
                Ни за что не верю
                Ни мечте залётной,
                Ни теплу  —  на время.
                24. 01. 1985.









                С. Дашевскому
                *             *            *
                Не рассказывай мне о любви,
                Приятель!
                Не стучи в незапертую дверь.
                Ведь и сам ты
                Столько ли ваятель,
                Сколько зритель
                Счастья и потерь.

                Сколько раз, набрасывая планы,
                Ты их сам
                Безропотно крушил.
                А в обидах видел ли ты плату
                За дела,
                Которых не свершил.

                И долги немалые считая,
                Но не в силах
                Подвести баланс,
                Вспомнишь ли,
                Что ведь любовь  —  святая.
                Не вернёшь,
                Не спрячешь прозапас.

                Я и сам от святости далече.
                Сам в жилетку
                Плачусь иногда.
                Но никто
                Не сделает мне легче,
                Если только слёзы  —  не вода.
                25. 01. 1985.











                *           *          *
                Как оценить себя под небом,
                Которое ты сам поднял
                В те выси ,на которых не был,   
                Когда не им, себе внимал?

                И сравнивать иссякли силы,
                Изображать  —  душа болит,
                Когда вкруг, родной и милый,
                Мир быть самим собой велит.

                Но кто он  —  я? Впервые слышу.
                Носила ли его земля?
                И если был он, то весь вышел
                В пространство, звёзды, тополя.

                Душа живёт  —  в огне движенья.
                Неужто вспыхнуть  —  не дано?   
                Идёт ко мне уничиженье,
                Но паче гордости оно.
                27. 01. 1985.


















                Верлибры.
           27.              *             *             *
                Прозрачные лужи
                На сером снегу.
                Дождь.
                Мокрые воробьи.
                Косые тени
                Ресниц
                В этих грустных
                Серых глазах.

                Алый краешек солнца
                Холодно выглянул
                Из-за туч,
                Бросил косые тени
                На розовый снег
                И пустил золото
                В серый взгляд.
                Как быстро садится солнце!..
                13. 02. 1985.

               






   

               




                Песня.
        15.                Дорога.
                Хлеб, посоленный круто,
                И крепкого чаю стакан  —
                И жить нам уже не трудно,
                И срок нам немалый дан.

                Дождей ли нетерпкая влага
                Порой на глаза набежит,
                Но матерью сил и отваги
                Большая дорога лежит.

                И что этой дальней дороге
                Душа полюбилась моя,
                Дороге, которой так много,
                Что просто не видно меня.

                То под гору, то снова в гору,
                В туман и в сплошной гололёд,
                То в тягость, а то без опоры
                В кювет недалёкий полёт.

                Дорога, как та недотрога, 
                Которая свет и мечта.
                Дорога, которой так много  —
                И мало. И где  —  та черта.

                Дорога, что кровь и солёность
                Холодного пота со лба.
                Дорога  —  любовь и влюблённость,
                И имя её  —  судьба.
                16. 02. 1985.               












                Диалоги.
                12.           *         *         *
                — Не тебя любила я
                Под высоким небом…

                — А кого же, милая?
               
                — Я любила небыль.
                Ту, в которой ты бывал,
                Как со мною не был.

                — От тебя вдали так мал,
                Одинок и странен…

                — Вышиною истекал,
                Лишь разлукой ранен.
                16. 02. 1985.















                *                *                *
                Перемогая белой скуки хворь,
                В метелях, снегопадах февраля,
                В капризах стуж, румянце алых зорь
                Невестится красавица земля.

                Она сама не знает, как добра,
                Мятежно расшалясь с холодным злом.
                И оттепелей смутная пора,
                Как слёзы о девичестве былом.

                Как скоро март капельный перезвон
                Венчальным звоном пропоёт земле.
                Невеста сменит платя белый сон
                На черноту распаханных полей.

                До осени  —  распутицы судеб  —
                Ей прародить в супружестве с трудом    
                Богатство, красоту, любовь и хлеб,
                Урок давая нам, как жить  —   добром.
                16. 02. 1985.



               

                Феерия.
                Очень близкие, тёплые звёзды,
                Очень доброе пламя костра,
                И горячий, восторженный воздух,
                Ночь напротив  —  родная сестра.

                В треске сучьев струится беседа,
                В небо сыплются искры  —  слова,
                Пляшет ветер вокруг, непоседа,
                И яснеет моя голова.
                17. 02. 1985.               
       



                *               *              *
                — Стылый, ветреный, нервный февраль,
                Что ты мечешься дьяволом белым?
                Мне тебя по-хорошему жаль,
                Что с тобой, поделись, леденелый!

                Может, кто-то обидел тебя,
                За снега и морозы ругая?
                Не со зла он, поверь, а любя,
                Пошутил, не грубя, не пугая.

                Может, пела синица какая
                На заре про любовь снегирю?
                И, с ладони её отпуская,
                Ты вздохнул и завьюжил зарю?

                Может, вспомнились годы былые,
                Старых болей забытый укор?
                И в душе вековой ностальгии
                Запылал леденящий костёр?

                Может, очень печальные вести
                На хвосте белобока несла,
                Да на снег обронила? И местью
                Ты горишь с рокового числа?

                … Но февраль не промолвил не слова,
                Лишь слегка, показалось, притих.
                Чтобы землю завьюживать снова.
                Чтобы с мартом столкнуться впритык.
                18. 02. 1985.            
               












                *           *          *
             Белое небо смотрело на белую землю,
             Было меж ними лишь белое крошево снега,
             Да тишина паутиной на хлопьях звенела.
             Падала с неба холодная белая нега.

             Нежное небо притихшую землю ласкало.
              Было их счастье так явно и исповедимо,
              Что боль расстояния медленно их отпускала  —
               У окоёма сливались они воедино…
                19. 02. 1985. 

























                Верлибры.
            28.              *              *              *
                Как медленно и трудно
                Растут в наших степных парках
                Северные ели.
                Им сиротливо
                Вдали от родины и предков?

                Елям в тягость
                Их густо заснеженная зелень
                Среди прозрачных крон
                Тополей и акаций.

                Редкая птаха
                Сядет отдохнуть
                В их колючие, мохнатые лапы.

                Томные декоративные красавицы
                Стоят отрешённо и молчаливо.
                Думают ли они о своём
                Истинном
                Предназначении?
                О каком?
                19. 02. 1985.   













 
                Верлибры.
           29.              *             *             *
                Снег — это замёрзшие слёзы неба.
                Но мы так же редко
                Грустим в снегопады,
                Как часто тоскуем в дожди.

                Слёзы дождей
                Всегда откровенны.
                Всякий раз
                Они меняют оттенки
                Своих красок и настроений.
                От смешных и солнечных,
                До серых и угрюмых.
                Они переменчивы
                Как человеческие души.
                Грусть дождей  —
                Это грусть понимания
                И сопричастности?

                Зимние слёзы неба
                Исполнены чистоты, холода и тайны.
                Горделивое и медленное их падение
                Не желает сочувствия,
                Не терпит жалости.
                Смех и радость
                Снегопадов  —
                Это радость истинной доброты?
                22. 02. 1985.          





                Снежные заносы.
                Снова к дому
                Меня потянуло,
                Как в итоге к ответу
                Глупца.
                Да дорога меня обманула,
                Но в заносах снегов
                Не уснула,
                Просто прячет
                Гримасу лица.

                Я ей верил,
                Как истине вечной.
                Я душою движенье ловил.
                Часто длинной,
                Порой  —  скоротечной,
                Бесконечно родной и беспечной
                Я её втихомолку любил.

                Так за что же
                Ты мстишь мне,
                Дорога,
                Улыбаясь под снегом своим?
                Как до дому
                Осталось немного.
                Вспоминая и чёрта и Бога,
                Перед кромкой заносов
                Стоим!

                Но безмолвна дорога
                Под снегом.
                Видно он ей
                Сегодня
                Родней.
                Мне смешно,
                Хоть совсем не до смеха:
                — Эй, дорога,
                Его как помеху
                Ты смахнёшь
                Через несколько дней!..
                24 – 25. 02. 1985.   
            





                Ингрид.
                Верлибры.
                30.            *           *           *
                Если ты не лжёшь,
                Ненавидя поэзию,
                То в этом виноват я,
                Поднявшийся высоко,
                Чтобы любить,
                Но слишком высоко,
                Чтобы быть любимым.

                Если ты не лжёшь,
                Ненавидя поэзию,
                Значит, слишком… любила меня?

                Если бы ты
                Любила
                Поэзию,
                Я бы не чувствовал за собой
                Вины?
               
                Если ты не лжёшь…
                26. 02. 1985.   







 




                Письмо против писем.   
                Приездов моих ожидая,
                Писем не надо читать.
                В них строки посмыты дождями, 
                В морозах продрогла мечта,

                Слова в хороводы сомкнулись
                Разлуки печальной вокруг,
                И грезит холодная лунность
                Кольцом согревающих рук.

                Я в письмах тебе изменяю
                С метелью, землёю, весной,
                И жду от тебя нагоняя
                За верности тон напускной.

                Не надо, тоскуя и мучась,
                Читать их по нескольку раз  —
                Мне тягостна горькая участь
                Заплаканных писем и глаз.

                Я скоро приеду, невинный,
                И смех привезу, а не грусть.
                Чтоб письмам не верить наивно,
                Меня заучи наизусть.
                27. 02. 1985.
 
               





                Вал. Вал.
                *       *       *
                Я так скучаю
                По твоей гитаре,
                По юмору
                С грустинкой потайной,
                И по теплу,
                Которое подарит
                Даже молчание,
                Когда с тобой вдвоём.

                В глазах, и жестах,
                И словах обычных
                Так много
                Друг о друге понимать,
                Быть может, от того
                Что к ним привычны,
                Не может ни жена,
                Ни даже мать.

                Я так давно
                Не слушал технократа.
                Ты так давно
                Поэта не слыхал.
                Но мы ещё с тобой
                Неоднократно
                Подымем тост
                Машинам и стихам.

                Споём и Окуджаву,
                И казачьи  —
                Те, что певали
                Много лет и раз,
                И вспомним тех,
                Что очень много значат,
                Или когда-то
                Значили для нас.
                28. 02. 1985.         








                Верлибры.
          32.                *            *            *
                Душе до смерти надоели
                Глухие и тяжёлые
                Зимние одежды.
                И она выбежала
                На белый снег
                В лёгком и открытом
                Весеннем платье.
                Душа дрожит
                На февральском ветру,
                Бледная и хрупкая,
                И кажется
                Совсем обнажённой
                Среди драпа и мехов.
                28. 02. 1985   





















                Мартовский джаз.
                Горевать совсем не надо!
                Одиночество  —  пустяк!
                Это только снегопады
                ( Листопады, дождепады )
                Сами по себе
                Грустят!

                И желать нам не пристало
                О себе совсем забыть!
                Это только талый-талый
                ( Страшно за зиму усталый,
                Очень, очень, очень…
                …Шалый! )
                Снег
                Себе позволит,
                Может быть!..

                Но подснежников не рвите
                Даже для любимой Риты
                ( Тани, Ани, Вики, Виты ),
                Лучше им весной дарите
                Сердце!..
                Их носите на руках!..
                Только не роняйте!
                …Ах!..
                28. 02.— 01. 03. 1985.













                п. Шолоховский  —  ст. Персиановка  —
                Новочеркасск  —  Ростов-на-Дону  —
                Шахты  —  Гуково  —  ст. Неклиновка.