В позабывшем саду распускались застывшие вишни.
В зачерствевших сердцах вновь оттаяли чувства любви.
Кто-то просто сошёл, не вписался, а, может, был лишний,
И уже не ему поют песни свои соловьи.
Где-то катится гром, как отставший в небесной дороге.
И сверкает гроза, с неохотою глядя с небес.
Мы сегодня стоим на безнравственном чёрном пороге,
Но надеемся вновь, что куражится поле чудес.
Перестроить себя, лишь одна, с нежеланных, задача.
Да и как растопить злые чувства в воде родников.
И, опять, вновь надеемся, что подвернётся удача,
Но себя перестроить не каждый по жизни готов.
И, опять, вновь надеемся, что подвернётся удача...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2014
Свидетельство о публикации №114112706820
Свидетельство о публикации №114112706820
Рецензии