Устало приземлился самолёт,
едва коснувшись треснутой бетонки...
Мы ждали дни и ночи напролёт-
мы рвали гулким эхом перепонки.
По кругу из уныния в пике,
мотались,перетягивая жилы...
А пульс на обессиленной руке-
стучит,как метроном,что ещё живы.
Когда родные-близкие в беде,
Нет права у поэтов расслабляться.
А бесы,что преследуют везде-
Суровой правды всё таки боятся.
Бесы
© Copyright: Наталья Лозовская, 2014
Свидетельство о публикации №114112700612
Свидетельство о публикации №114112700612
Рецензии