***

Солнцем снег превращается в золото постмодерна,
слово "но" превращается в гулкий "ом".
мы устали быть сильными или первыми.
каждому по вере - и поделом.

В ноябре не верится "доживем до мая?
не мели ты, господи, ерунды".
Если мы из воды - то вода святая.
Безнадежно так быть святым...

Не заслуга. Мы детальки Его обряда,
что ложатся в зиму - Его ладони.
Не обрящем маяньем, но награда
блекнет и становится "неотомней".

Не медальки тянут к финишной этой ленте,
не процент благодати в составе крови.
Мы - легенды, замкнутые в легенде,
что идет после слова "кроме"

как по кромке, откромсанной ножницами самсары,
как идут на ощупь - доверчивы и слепЫ.
Если мир весь износится, станет старым,
кто-то должен быть молодым.

Если всюду терновник, прикрытый снегом
преграждает выход из этой клети -
значит будем лететь на него с разбега,
значит мы будем петь им!

И, быть может, зима развернется и словом "поздно"
запечатает семь печатей вселенской дверцы.

Мы немного святы. И дышим звездами,
Полным сердцем.