Итак – последний месяц лета.
Приметы осени вокруг.
И соловьями песня спета
давным-давно, и скошен луг.
Что сердцу мило, то и свято:
и летний жар, и зимний хлад.
Уж как богаты власть и злато,
но жизнь богаче во сто крат!
Помпезно жил, помпезно помер,
поел, попил, погадил всласть.
И мы отводим первый номер
нулю – тому, чье имя – власть!
Талант уравновесьте гирей:
чья тяжелей – того на трон!
Вот – раб Спартак, поэт Вергилий,
вот – златоустый Цицерон.
Но ты рожден царем и с ходу
всех выше стал, хоть слаб и глуп,
и, пропустив огонь и воду,
враз удостоен медных труб!
Давно ту власть пожрали черви –
у всех царей итог таков.
Но раболепный голос черни
до нас дошел сквозь тьму веков.
И месяц этот, хоть едва ли
права хвалебная труба,
в честь императора назвали –
не в честь поэта иль раба.
Август
© Copyright: Михаил Молчанов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114112704138
Свидетельство о публикации №114112704138
Рецензии