Стылый дождик полощет...

***
Стылый  дождик  полощет
Листву  золотую,
Как  бобыль,  занят  стиркой,
И грустно  смотреть…
Я, наверное, тоже
Не живу, а  тоскую,
Мне  стирать  жизнь  свою,
Что  надрывно  болеть…
Я на  дождик  похож,
Он  родной  мне  по  сути…
Оттого  во  вселенной
Непогодная сырь…
У  поэтов  с  Природой
Повторяются  судьбы,
Это  все  мне  знакомо,
Как  в деревне
Пустырь…


Рецензии