Ушла

Ты только завтра, милый, осознаешь,
Что я ушла. Что больше не вернусь.
И такая вдруг тебя охватит грусть,
Ты каждой клеточкой почуешь, как скучаешь.
И за чашкой кофе или, может, чая
И за сигаретой, будто бы последней,
(Что последней стать должна была намедни),
Ты вздохнёшь привычно, а в ответ – молчанье.
Нет на вздох твой хмурый нежного касанья,
Нет босых ступней на серой плитке кухни.
Нет моего парфюма дурманящего духа,
Будет только жадное до тебя отчаянье.
Будет только тень ненужной мелочёвки,
Типа ручки чёрной или брошки старой.
Или мой портрет в памяти усталой,
Что теперь замотан в узелки бечёвкой.
За рулём машины станет ещё хуже,
Я ведь пела утром, весело, пискляво.
И ругалась матом, если опоздала,
Не было тебя, когда ты был нужен.
Будет много завтра, милый мой, любимый…
Ты привыкнешь скоро к пустоте в кровати.
На тебя, конечно, иногда накатит…
Но станет скоро прошлым, что проходит мимо.



2014 г.




Иллюстрация взята из интернета