Фонари льют свой сумрачный свет на голову,
А дыхание в воздух врывается белым облаком.
Я собою, увы, вовсе не представляю олово,
Не солдат. И на бой меня тащат волоком.
Я собою, увы, вовсе не представляю правильных
И спокойных героев сказок, что в детстве слушала.
Я веду себя, часто бывает, совсем не праведно,
И от мудрых советов всегда закрываю уши я.
Пальцы мерзнут в перчатках, и я их почти не чувствую;
Цельсий ниже ноля, что, в общем, неудивительно –
Все ж ноябрь к концу. Прохладой своей живительной
Уничтожит к зиме, пожалуй, и даже грусть твою,
Что ты мне подарил. А я с ней не сумела справиться…
Мне своей-то хватает, твоя тут совсем не нужная.
Мерзнут пальцы. И мне это, знаешь, нравится.
Продолжаю шагать под ветров напевы дружные.
Фонари льют свой сумрачный свет на голову...
© Copyright: Лаура Грей, 2014
Свидетельство о публикации №114112711127
Свидетельство о публикации №114112711127
Рецензии