Поэт и Муза

Муза объявила забастовку,
Или в отпуск, может быть, ушла.
-Не скучай,- сказала мне с издёвкой.
И свои вещички собрала.
Не оставив адрес, улетела –
Не звонит, не пишет, не зайдёт…
Я брожу по комнате без дела.
А бумага новых строчек ждёт.
Я сажусь, пишу, и разрываю.
Нет ни тем, ни рифм – всё ерунда.
В стену бьюсь, белугой завываю    -
Не выходят строчки ни черта.
-Думай,- сам себя я заставляю.
Напишу, и снова изорву.
Озаренья нет. Где взять – не знаю.
От бессилья – чуть ли не реву.
Всё в груди бурлит, и мозг вскипает –
Я, того гляди, сойду с ума.
Мой запас бумаги – просто тает,
Все карандаши переломал.
Словно Гоголь я листы сжигаю –
Раз не получилось – значит в прах.
Рву волосья, пеплом посыпаю
Голову свою – ну, просто страх.
Посижу с безумными глазами
И опять к столу – а вдруг пойдёт?
Всё по-новой – что за наказанье?
Нет, - меня психушка точно ждёт.
Вновь сжигаю, разорвав всё в клочья…
Вновь, башку руками обхватив,
На последний лист с оскалом волчьим
Я смотрю. Стиха ловлю мотив.
Вот и он, исчёрканный, бедняга,
Вслед за остальными запылал.
Всё, совсем закончилась бумага.
Так я ничего и не создал.
Я сижу – в душе опустошенье.
Нет ни сил, ни мыслей. Взгляд застыл.
Вдруг в прихожей слышу шевеленье,
Лёгкие шаги и шелест крыл.
Оглядев бардак хозяйским взглядом,
Заценивши вид безумный мой.
В комнату вошла, присела рядом –
Муза, - вновь пришедшая домой.
С ходу, не давая слова вставить,
Тараторит складно обо всём.
Я, не понадеявшись на память.
Мигом очутился за столом.
Записать скорей. Потом не вспомнишь…
Где бумага. Ручка, карандаш?
-Муза!.. – но её не остановишь.
А она всё больше входит в раж.
Я за ней уже не поспеваю
Не на чем писать, но выход есть!
Со стены обои я срываю
И спешу за стол скорее сесть.
Карандаш обломанный – зубами
Обгрызаю, лишь бы стал писать.
Но не успеваю за словами,
И ломаю карандаш опять.
Музы слов уже не разбираю,
Всё смешалось в голове моей.
Ничего не упустить пытаюсь,-
Путаюсь с того ещё сильней.
Суетясь. Я даже не заметил,
Как, всё рассказав, она ушла…
Ни одной мыслишки не отметил.
Не запомнил. Не успел. Дела-а…
………….
Я сижу в разгромленной квартире.
На полу обои со стены…
Как-то всё нескладно в этом мире…
В доме нет ни Музы, ни жены,
Ни еды, ни денег, ни порядка…
Но такая, видимо, стезя –
Быть поэтом на Руси – не сладко,
Не поэтом быть – никак нельзя.
Потому – спиваются поэты, -
То дуэль, то в петлю, то в кабак…
Я одно хочу сказать на это:
-Музы. От поэтов – ни на шаг!
……………………..