Здравствуй, Сашка, снег пошёл… растаял. Мы идём, опять идём на север, ибо испугались пёсьей стаи. Сеем радость, много что-то плевел, мало зёрен, жадною землёю принято всё будет до заката. Не шакал, не подвываю – вою. Я теряю смысл с потерей Брата. Выгнутую флейту - чьё-то тело, выпрямляю болью из колодца. Мiр, который проклят был, /по делу/, в чёрную дыру зрачка сожмётся, вырвется поганым словом, треснет, тусклым небом упадёт на плечи. Мы вернёмся для последней песни. Нашей. Волчьей… не-до-человечьей.
Есть мечта – надеждой уколоться. Ты приедешь, нет сомнений, коли… я назначил встречу у колодца нашей чистой, человечьей боли.
Постум, Киплингово
© Copyright: Алекскей Потапов, 2014
Свидетельство о публикации №114112609211
Свидетельство о публикации №114112609211
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.