1. 7

Вены домов набухли.
От серости скрыться в супермаркете.
Там кто-то с акцентом шипит мне :" красивая".
Нет уж , спасибо, мне сухое и вафли.
Может теперь стану  счастливой.

Спускаюсь в чрево подземки,
Там цитирует Пруста
Маргинал в костюме интиллегента.
Прежние усилия ему уже чужды,
Не работать на полную,выделять,  экскременты.

Тоннель на свет выведет.
Город огромный такой-за края вылезает,
Пальто от хронической зимы выцветет.
Странно,но холод этот даже согревает.

Трамваи спешат в город.
Куда бредете вы, пьяные люди?
Вещи за ноги вниз тянут,
Как лишние ноты в Черни этюде.

Сна никому не хватит.
Аппликация  из людей заполняет хребет города.
Мы бы взлетели, научиться бы пользоваться крыльями,
Но тело лишь привычно сжато от холода.

Я возьму банку с черной краскои
И погружу туда все истошно тусклое,
Знаю,всех не вылечить от безумия,
Но именно так возникает искусство.

Просто ничего не бывает,
Пора и мне погружаться в банку
каждый день вылезать наружу,
Сокровенно хранить свою изнанку.

Вены домов размякли
И тело прогнулось под свербящей слякотью,
Ничего не случится,ничего не изменится,
Это жизнь пьет сок с твоей мякотью.