Старею

А я живу один, старею.
Уж голова стала седа.
Но я смирился, не жалею...
и у меня проста еда.
Но все же часто я болею,
не берегусь знать иногда.
Но пред болезнью - не робею.
И выживаю вот всегда.
Долго болеть ведь я не смею.
Ну дней три-пять лежу всегда...
А так живу я как умею
и лишь во мне моя беда.
Не думаю, что я тупею.
Не сделал никому вреда...
Всегда чего-нибудь затею,
чтоб не скучать мне никогда.
Стихи пишу - вот как умею
и рифмы сладкие плету.
Забросить это уж не смею.
Стихи слагаю на лету...
От них, мне кажется, умнею...
Ведь из души я их пою.
Писать стихи - такое зелье,
что иногда болят бока,
когда пишу я в своей келье.
В моей корриде нет быка.
Надеюсь, что еще успею
воспеть в стихах судьбу мою. 
Да, заболел я рифмоплетством.
Стихи текут прям как вода...
И упиваюсь стихоплетством.
Но может это не беда?!
Я исповедуюсь стихами.
О том что вижу, я пою.
Может быть верую стихами.
Но все же тризну не пою.
И эти чудные заботы
миротворят меня пока.
Но нет иной другой работы
в моей душе сейчас, пока.
И на алтарь моего сердца
эти стихи я положу.
Может в них есть немного перца.
Но я привык - вам доложу.
Не знаю, получу ль отраду
когда-нибуть и наяву.
Но все стихи вострю я к ряду.
Может быть я их "ай ла вью".
Пишу стихи не по заказу,
а просто так и для себя...
Вот не споткнуться бы ни разу.
А коль споткнусь - так о себя.
И вот такое рифмоделье
мне по душе моей пока.
Сакральных слов для стиходелья
недостает все ж мне пока.