У фантазии тело души

Я хотела бы видеть твой поезд,
Уплывающий вдаль от меня.
Я вчера ещё слышала повесть,
Я вздыхала: «Там всё про меня»...

Я смотрела вчера в твою бездну,
Мои слёзы ожили тогда.
Только даже всё это нечестно,
Я тебя кому хочешь отдам.

Не прислушаюсь к голосу чутко,
От касанья не дрогнет душа.
Не заполнишь мои промежутки,
Моей песне ты будешь мешать...

Не воскресну от ста поцелуев,
Не пойму, для чего они мне.
Не шагну из окна, коль другую
Тайно ты соблазнишь в тишине.

Ты потребовал (что?..) аргументов,
Ты твердил то, что музыки нет,
Нет любви. И теперь уж, наверно,
Она правда погибла во мне.

Свой холодный рассудок со стажем
Демонстрируй вон той вот толпе.
В мире чувства твой навык не важен,
Ангел плачет, взгляни, по тебе...

Я бросала лишь трубку раз двадцать,
Я кричала, что душишь струну.
Ты сжимал моё горло, из пальцев
Била кровь, только я не умру...

Я спросила: «Зачем ты звонишь мне?..
Нет любви и нет музыки ведь...
Мне тебя, как и прежде, не слышно,
И с тобой мне не хочется петь...».

Ты орал, что я делала выбор
В пользу «сукиных сынов гитар».
Наконец улыбнуться заставил
И в секунду меня потерял.

Ты внушал мне докладом истошным,
Как твой разум великий богат.
Боже, Господи... Сколько же можно...
Сдай иной госпоже реферат...

Ты доказывал также – нет Бога,
И смеялся над верой моей.
Я тебе указала дорогу,
Проводила тебя до дверей.

Хохотал над войной на бумаге,
Одно имя забыть не давал.
Вдохновенье со мной, в одном шаге...
От него. От тебя – материал...

Ты рыдал, слыша, как в чемоданы
Паковала я свой инструмент.
Только-то и всего, правда, странно?
Вот – была я, а вот – меня нет.

Я не дрогну, ведь нет во мне эха.
Жрав мою красоту, думал ли,
Что ей мать?.. О, скорей бы уехал...
Моё сердце не ты опалил.

Не метнусь, как она, на колени,
Страсть пощёчины – лучший финал.
Кто владел моей мыслью нетленной?
Ты ударишь, и ты угадал.

Как мне хочется видеть твой поезд.
Ты не пишешь стихов? Не пиши.
У фантазии чистая совесть,
У фантазии тело души.