Варюсь...

Варюсь я в собственном соку -
Фу! Какая кислятина!
И слишком едко - сколько мух
Слетелось на такое варево!
Ну, мухам все равно,
Что жрать.
Им бы поесть чего-нибудь попроще,
Да слетать
Куда-нибудь к навозной куче.
Да отложить личинки
Там, где лучше...

Нет. Почему мой сок так непригляден?
Вот яблочный - возьми,
И ты - в отпаде!
А тут - не падает никто,
Не восхищается...
Прозрачности моих стихов
Никто не удивляется?

Неважно. Торопливый стих,
Он все равно затихнет.
Тот, что упал лишь на минуту
Жизни
На странную и белую страницу.
Ты только лишь взмахнешь
Ресницами,
И все исчезнет.
Канет в речку Лету...

Наверное  все дело только в этом.
Из речки Леты надо было брать
Водичку, темную и светлую искать
Струю в текущей мерно Лете...
Вот-вот... все дело только в этом.

Но только Лету - сложно разыскать
Среди болот и топей нашей жизни.
Вот...кажется...она...
Однако... ать...
И ах...
Совсем не то... для супа - не годится...

Варится можно долго в собственном соку.
И я все продолжаю от бессилья.
Чужие соки... нет я не могу...
Они, естественно, совсем чужие!

А я - своя. И все прекрасно понимаю...
Возможно выведет куда-нибудь кривая...